Sístole

Abarca, las horas perdidas, la calma hundida,la miseria abatida; riñones jodidos de estar agachada fregando escaleras en casas ajenas…
Vuelve, a levantarte cama mañana, cada semana, cada, cada…, historias que desgastan, cuentos para no dormir en casa, una vida, una lacra, una vida, una mancha…
Tacha, y despacha a esos que vuelven con sus telarañas,
-Pasa, hombre, pasa, tú como en tu casa-
-¿Qué casa, la de la playa?-
…Habiendo gente que es que no tiene de nada…

Calla y marca cada paso que andas, es sencillo, metido en el batiburrillo de las masas, que la gente piense que tú no piensas nada, anda calla, y anda, camina firme por las avenidas y las ramblas, y a unos metros de tu casa, echa a correr para sentir algo en la piel, que ya no sientes nada, la misma música de siempre, el mismo bar, las mismas cosas, la misma gente.
-El martes no puedo salir,-
-¿Qué echan por la tele?-

Ahora no puedo dormir, el mundo está que jode.

Para, relaja, frena el ritmo de tus ansias, debes pensar antes de hacer nada, no la vayas a cagar y luego llorando a tu mama; encuentra el momento de arremeter contra la especulación, es mi meta, la confrontación entre la sociedad y el socio, menudo negocio, andar haciendo encalves por ahí fuera, con mi suegra, hermana de Herminia, prima de un primo, amigo mío, familia del conde de Vitigudino…

Paso de Castas, paso de títulos enfermos de hemofilia, menos es el título que la información que lo guía, tratemos esto, hagamos una compañía para luchar contra el cáncer y no contra la vasectomía. Es otro punto el poder, delimitado para señores que solo lo van a utilizar para que les aten los cordones.

Invadamos entonces un país, todos juntos, con camisetas de coca-cola, demostrémosle al mundo que nunca se equivoca.La fuerza es el medio, la agresión el modo, la violencia es un género que conocemos todos, que guía la vida de los que hablan un poco, que pone tiritas en zapatos “Manolos”…

Malgasto el tiempo que me queda porque me queda tanto tiempo, que me encanta sonreir durante horas, tan solo mirando al cielo

Inspira - Suspira - Respira - Expira

Tomando aire, he decidido, que el mundo es plano y yo estoy vacío, que quiero llenarme, dejar los suspiros, que quiero moverme en contra del frío.

Tomando aire, levanto y decido que en este mundo no hay desperdicios, que el tiempo perdido, no es culpa de nadie, que quien se va, a veces no vuelve, y que no se puede conseguir todo lo que se pretende.

El mundo es maravilloso, eso lo aseguro, que el sol va a salir, por mi vida te lo juro, que dejará de llover, espero que no, que el mundo, necesitamos no sufrir ese infortunio...

De la noche a la mañana

Desperté de mi sueño; el sol me acorralaba en al esquina de mi habitación, abrí la puerta del armario para protegerme del sol, pero este fulminó la puerta con un rayo o dos, corrí hacia el pasillo y este me siguió, llegué hasta la cocina, y en el congelador, tenía tanta escarcha que el mismo sol se espantó…
Como una puta en el campo de un domingo cualquiera, busco a este sol escondido para suplicarle que duerma conmigo, reviento en llanto sobre el suelo, y las lágrimas de espanto, cuando suavizan la paja amarillenta, se hunden con la tierra escondiéndose de mí…
-¿Cómo eres así?- me gritan
-Déjanos marchar…!!- suplican
Pero ya no las puedo oír, porque me ciega la luna que me hace sonreír. Me entrego severamente, sueño que subo hasta allí y me pongo a la sombra para poder dormir; sueño que ella me abraza, y su corteza de plata me cubre como una manta; sueño que me mira mientras duermo, sueño que estoy en un sueño, y sueño que floto porque ella flota. Sueño que cuando está rota, confía en mí para recomponerse, sueño que se viste de verde cuando llega la primavera, y cuando se va, se desnuda para que la acaricie entera. Pero sueño, y sueño que despierto cuando ya no tengo sueño, sueño que no sé porqué ya no tengo sueño, por qué todo otra vez vuelve a ser el alba escondida, todo huele a comida, (que mis sueños no huelen), toda la paja es amarilla, no verde, y todo vuelve a ser como antes…
Vuelve el sol a acorralarme en la esquina de cualquier parque, vuelve a seguirme por las calles, vuelve a arañarme, vuelve a quemarme… y vuelvo yo a buscarle…
Y soy yo el que le sigue en su trayecto vespertino, soy yo su cautivo aunque intente ser su amigo, soy yo el que le suplica un rayo, un ilumino, es él el que corre, soy yo su asesino, y es la noche misma la que calma este frío, cuando le pierdo de vista y se oscurece mi camino.
Es la luna nuestro encuentro en su reflejo clandestino,
es su candor incluido en la piel fría de mi luna,
es su círculo perfecto, mi castigo, mi desdicha;
es su mirada reflejada en las aguas de esta laguna,
es mi deseo de tenerte y la falta de tu deseo.

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Y es que nos sobra trato de cama, y nos falta trato de calle...

cosquillas

Cosquillas, quiero tener de nuevo cosquillas, sonreir mirando mis tobillos, ponerme de cunclillas para hablar con los niños.

A veces me gusta sentirme grande, a veces, y solo a veces, me gusta creerme el más "listo", me gusta jugar con los niños, porque siempre serán niños... y aunque perdí esa inocencia, cuando hablas con ellos, parece que te contagiasen algo de esa inocencia...

El bailaor

Colosal y ruidoso entra en el escenario un extraño, mira hacia ambos lados, da un golpe de tacón y se pone a bailar nervioso, entre la absoluta expectación.

Se oyen voces y murmullos sobre la actuación;

-Lo hace bien-

-No, lo hace mal-

-Yo creo, que le falta pasión-

No se dan cuenta señores, por lo visto está claro que no, que este muchacho baila para un único espectador, que chismorreen si quieren, que hablen mal, bien, o qué se yo; pero que no tomen partido en esta historia de dos.




...Y yo balo aún en tu nombre...

Camino solo

En este momento en que todo flaquea y las cosas dan tantas vueltas, en este momento en que uno no sabe qué decidir en su vida, pero le toca hacerlo, hay que sentarse solo, ante las circunstancias y hablar con ellas.
Nadie va a decidir por ti, nadie va a solucionarte tus problemas y ni si quiera sabes si la gente podrá estar cuando la necesites, porque queramos o no, estamos irremediablemente solos, ferozmente desnudos ante el mundo y horriblemente ingenuos a la realidad que nos rodea.

-No somos nadie-, como decía el programa de radio de Celia Montalbán, -No somos nadie-, como el libro de Pablo Motos, -No somos nada-, como la canción de La Polla…
Es así. La vida, por necesidad, hay que vivirla y disfrutarla, hay que aprovecharla al máximo y no se debe perder el tiempo con ansias que llenan la boca y vacían los pulmones, ni con llantos regalados a fotos, ni con canciones de gritos desesperados…
Hay que vivirla con todo, y no quitarse de nada.
Porque está escrito en nuestra piel, y en nuestros ojos… Pasaremos, moriremos y nadie se acordará de nosotros, y si alguien se acuerda, no nos valdrá de nada, porque ya estaremos muertos…

Hormigas muertas

-Las he matado porque estaban en mi casa, y no tenían porqué estar ahí...
Dime que no está mal, dime que no pasa nada...-

-Tranquilo, has hecho lo correcto...-

-Bueno! Tampoco es necesario que hagas apología del terrorismo!-







La política arde, el sol se apaga

Sí, política...

Y el rey,

¿A quién vota?

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Los hay, que dicen que a Dios

El escarabajo azul

Soñador que busca el olvido piensa en alto en el silencio, y un escarabajo perdido escucha desde el techo un silbido.
-Maldito arquitecto!!- grita, -Siempre andamos con lo mismo, que si mil agujeros para que entren los mosquitos, que si un respiradero en medio del pasillo, que si ratas, que si moscas... y todos haciendo ruido!!-
El soñador impaciente pega un alarido
-Oh! Dios mío!-
Todo queda en silencio, todo el mundo está dormido; corta el aire el escarabajo con un horrible zumbido...
Y el soñador en busca de olvido, que solo intenta buscar alivio olvidando tanto desatino, pega un golpe al vacío dejando K.O. al susodicho bicho. Este aún moribundo por el suelo grita desorbitado y malherido,
-Ayuda!!, me muero!!, nadie socorre mi grito??-

Finalmente, último acto, muere el bicho; dejando un silencio baldío...