Como Insectos Internacionales

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Cargo en pálpitos el recuerdo de unos ojos que se apagan, sueño en el libre del agua con una planta en forma de casa, trenzo totora en mi cabeza, hago largas trenzas de una isla a otra surcando los principios hasta –ahora-. Practico esa jerga idiota, trabo la lengua con mi propia lengua y me insulto en mi propio idioma; el suyo acaricia mi garganta, hablar por hablar me produce nauseas y sin embargo mi naturaleza –flota-, flaco el nombre, ideal la palabra que descarta adversidades, desligada con las palmas.

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Manos morenas, líneas paralelas por tu mano izquierda, piernas morenas, pasos firmes por las laderas, piernas morenas, pacen las llamas bajo las estrellas, manos morenas tocan tus piernas. Tuesta el sol al alba, van los pies descalzos, salen las durezas en el alma, yagas sin zapatos, zapatos sin casa, bolsillos infinitos de donde salen las lágrimas; hoy estando en la cama soñé con un niño que no tenía de nada, que lavaba la ropa los fines de semana, que jugaba a cantar en la plaza con una gente extraña que ha irrumpido esta mañana en su pueblo, que ha cambiado su visión de lo perfecto; que no existe lo perfecto.




Siento el correr de las aguas, siento el agua correr por mis arterias más altas, la siento en la cabeza y en la espalda, siento el flujo del mundo correr por mis venas, tanto lo siento que me mezclo con el agua; corro río abajo hasta donde lavan las sábanas, yo mismo froto con las manos y con la cara, hago remolinos y vuelvo hacia arriba en el río, tiro a la gente de sus balsas y otra vez me mezclo conmigo porque esta vez he caído al agua.
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Cruzo mi mirada con la bestia del ruedo, paro en seco para no hacerle daño, -no me obligues, no quiero- pero se empeña la bestia en plantarme los cuernos. Capitán Veneno me llaman, soy el rufián de la damas, (el resto de la vacas), soy el señor de este lugar, Arequipa, nada más, y no necesito más. Pero de repente el ruedo se empieza a hacer circular, -Oh dios mío!- pienso, pero no puedo gritar, me estoy volviendo loco, soy un animal predestinado a ser sacrificado para un “Dios” inmoral, el Europeo clase-media-alta, dueño del capital, decide si soy digno de vida, o si debo expirar; el señor Dinero sucumbe, cambia –valores- por –dólares- y en el Machu-Pichu irrumpe “nostra illustris sociĕtas”.

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Mientras duermes

A veces olvidamos las conclusiones que un día hemos encontrado


...y yo encontré esto por ahí:











Te miro mientras duermes, me provocas tantas cosas, que deseo irme y no verte y no tener cerca tu boca, para que no me tientes…
Pero luego despierto, y tan cerca está tu cara, que me parece imposible evitar el besarla, y cuando el alba se levanta, con ella mis fantasmas inundan toda la casa. Arden mis manos al tocarte, arde mi cuerpo con tus suspiros, tú duermes, yo olvido, y olvido de mí en tu mente, y tu cuerpo no está presente, y tú dormido, y yo respiro fuerte, no sientes el fuego que a mí me prende, yo siento un fuego que tú no sientes.
Yo te abrazo, estás inerte, te creo muerto víctima del sueño, y yo vigía camino despierto entre las dunas de este desierto; hace frío ahora, se escapan de mis párpados las horas, el tiempo se demora, las olas blanquecinas tintan las aceras de la puerta Zamora, cuidadoso camino por los adoquines amarillos de mi memoria, camino derecho al palacio del mago de Oz, él me dirá que necesito para hacerte entender que quiero despertar contigo cada amanecer…
Pero al llegar allí, y al hablar con él, él me hizo entender…
No puedo tatuarme en tu piel, no puedo suplicarte el deseo, no puedo dormir contigo si no te quiero, no puedo buscar en ti un beso que nunca obtengo, no puedo regalarme a ti por un simple beso, no puedo evitar discutir contigo si es eso lo que siento, no puedo decirte nada porque me quedo sin aliento, no puedo aplicar la razón porque enseguida la pierdo, no quiero olvidarte porque en realidad, no puedo, pero lo que en realidad no puedo, es el obligarte a quererme, y encima, como yo quiero…






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Un consejo... Sé más alto que tu muro de sueños

Sensible al conocimiento

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Es necesario mirar al cielo para no perderse,
Es vital conocer tu cuerpo,
Es sensible al conocimiento que te acaricia la mente,

Soy la mitad del deseo, la cuarta parte de un consejo, el valor indecisorio de un complejo, soy la mitad de tus ojos, y tres dedos de tu mano izquierda; a veces, soy la nauseabunda mierda que acumulas en los rincones, otras veces soy la piel que protege tus partes nobles…
Soy todo en esencia de este mundo porque de todo provengo, soy parte de la tierra que comí de pequeño, soy alma de los bichos que murieron en mis manos, soy animal agotado que busca el fruto que he plantado, soy los pájaros a los que alimento, soy el aliento de mis perros, soy las manos que doy para reconocernos; soy el abrazo escondido que salta de mi pecho, también soy el olvido, el olvido de una noche con tremendos desconocidos, soy las sábanas donde duermo lejos de mi cama, soy mi casa, y las casas donde habito.
Soy las prendas que me pongo para empañarme afligido, soy el ruido que se crea en el silencio sombrío, el alimento de los piojos y el agua que corre en el río buscando asombro, soy todo lo que entra en contacto conmigo, todo lo que oigo, pruebo o miro, todo lo que toco y lo que percibo; todo en realidad, es tan tuyo como mío.

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Porque una vez que has muerto, tu alma, tu cuerpo y tus miedos, se transforman en meros pensamientos, olvido que se esparce donde fenece tu cuerpo, pasto de los insectos que perecieron en tus manos, tierra verde del suelo donde te han enterrado, comida para los buitres, al sol desecho humano, eres paciencia en la tierra y los abetos que crecen llevan en sí tu primavera, tu alma corre por sus venas, sus raíces te atraviesan y tu ya no piensas, sólo perteneces al todo de donde un día saliste, transformas tu existencia en mil esencias irregulares, en complejidad de ilusiones de otros niños que cazan bichos, en los pájaros que sobrevuelan tu desdicha, en los tréboles de cuatro hojas que inmolan la tiranía…
Eres todo cuando vives porque vives en compañía; eres todo cuando mueres porque perteneces a la vida.
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......If I going back...

Hierba divina

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Y en el auge del destino, de repente, un niño truncó el camino de su perro…
No hay ansias ni pretextos que desconfíen el supuesto de hacer real un simple sueño.
No hay sueños ni realidades que pretendan ser solo eso; no hay verdades sin mentiras, ni veranos sin pasatiempos, no existen las tiranías sin tener algún fin bueno; nada es síntoma de lo perfecto, y no se puede meter la nada en un simple agujero.

Sí, a veces, te echo de menos,
a veces pienso en el vino que descendía por tu pecho,
que saltaba desde tus labios en la comisura del lado izquierdo;
a veces, y solo a veces, te recorro de nuevo entero…
Pero el pasado desarrolla un comportamiento adverso,
perecemos nosotros o quizá nuestros sentimientos,
perece nuestro alrededor y desde luego este mata al tiempo…

Deseamos que sea lento,
otras veces, más deprisa;
y cuando el ansia respira junto al corazón
en el pecho,
creemos que lo hemos perdido todo
(“todo” como concepto incorrecto)

Y el ansia se fumiga sólo aspirando hierba divina
que entrega la percepción a otro nivel,
otra situación de jengibre y miel,
y de repente te pierdes con él…

Luces naranjas y barcos de papel, cartón para construir un dintel, música sugestiva hace función de mantel y sobre él, comemos briznas, pastamos flores y comentamos los mejores días del ayer…
Un sueño desmejorado, en ocres, sanguina y sepia; papel arrugado papel mojado que poco a poco se quiebra. No podemos recuperar lo que hemos desperdiciado, tampoco aquello que nos han robado, no podemos sublevarnos ante el estado ni permanecer estáticos ante su mandato.
La convicción es un desatino, y la convección general un mito.

Pero aún nos queda algo, ser fieles a uno mismo,
liberarnos de pecados aprendidos,
esquivar el riguroso del destino,
alzar la voz
y ser un niño.

Sin mentir y dando gritos
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Juanjo Gorrión

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Juanjo gorrión primo Calderón, suma siempre uno a su plumaje marrón, es un pobre pájaro ansioso de emoción, donde ya no queda azul ni bermellón;

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Ciudades abatidas por las ratas voladoras devuelven su prisa siempre a la misma hora, son estas estúpidas palomas las que están iniciando el consorcio europeo; ovejas bobas se agolpan en comisaría, estado policial reboso de tiranía.
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Extinto el cauce de nuestro Juanjo gorrión vuela presto y silencioso hacia la estación intentando no encontrarse con la limitación vestida de uniforme y con armada misión.
Pero se hace imposible en la fruición estatal, cuando se revoca el ánimo animal, bajo un número de placa sin más conciencia abismal que la estúpida docencia del que no sabe hacer más.

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Con desplante y dolor, el pequeño Juanjo, se ve retenido entre barrotes, por ir sin documentación; por no tener “pedigrí” demostrable, por no ser ario de su padre y de su madre y por ser gorrión y no paloma, estúpidas unidas a la carcoma paseando por parques y vigilando la zona.
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Pero inteligente el pequeño gorrión ha podido escapar,
lo que ocurre es que al iniciar su volar,
lo han fulminado directo con un disparo mortal…
. -Un gorrión menos queda-
-uno menos que controlar-

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La autopista del norte

http://www.youtube.com/watch?v=aOcPY_oKcMg&feature=PlayList&p=B94889565D4F5AA7&index=15&playnext=5
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Cabe dentro de un sombrero la distancia en el océano, la lujuria y el tremendo desperfecto que sufre la ira dentro de un agujero. Por muy hondo que lo entierres siempre seguirá en el tedio, o en el lugar donde se coloque dicho sombrero.
Esta mañana, el esperpento despertó mi conciencia, antes incluso de ser consciente mi cabeza, bajó al supermercado y se encontró de camino a una pareja de rumanos; venían discutiendo sobre la fortaleza, sobre qué iban a comer y sobre el dolor de cabeza, (que es que, desde mi balcón se ve la central térmica y esta es la que expulsa su desidia a la atmósfera).
Subió la autopista del norte, camino de muralla y de coches, y vió el fuego uniforme al contacto con el aire, vió viciar la codicia del dinero que arde y olió la putrefacción que se crea en el residuo de mezclar conciencia con petróleo, vió lanzar al mar costumbres, y como de cualquier modo, pensaba llorar en su camino, ahora encontró motivos para desahogar su furia como si fuese todavía un niño.
Al final del camino, flanqueó los enormes tanques para llegar a algún sitio, y viendo que no podía, casi dándose por vencido, vislumbró un terraplen desconocido, donde pudo asomarse al mar y quedarse sorprendido.
La basura reclinaba al límite del olvido, las plantas trepaban por los azulejos ya amarillos, yeso, bolsas, zapatos y trozos de vidrio, y una angustia insolente se coló en mis bolsillos. Desde allí, se veía el puerto, negro, sucio, acaecido, y un par de barcos de carga esperaban su turno, parecián observar la salida de su propio humo, laminar el agua con arcoíris de plomo, azufre y gasóleo, y flotando en la distancia, la nubes enfadadas, agrietaban el horizonte con sus luminosas venas plateadas.
Respiré profundo y recordando el paseo, de casas viejas, de humedad discreta, de gente que duerme en la misma ladera de la autopista, cartones mojados y pobreza, rodeados de tanto agravio, de tanto capital desautorizado, aguanté la respiración entre esa sucia estación observando el fuego continuo y dió un salto inesperado que trepó por mi ombligo;
voló, lo cierto es que voló muy alto como cuando era un niño, y llovió la tormenta sobre el campo amarillo, regando de lágrimas la basura acumulada, los colores de vidrios en el agua, y la desdicha que sentía, al fin, fue calmada.
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Aguas del templo

Entre tanto abrió al camino correcto.
O eso creía cuando empezó el invierno; pero ahora, con tiempo, pausado y más concreto se detiene ligeramente para descansar su proyecto; ahora tiene dudas, pero conoce con toda debilidad y eficacia cada sustancia que le compone,
añade y no absorve, siempre cuando conversa un movimiento extraño de cejas que le hace sentir más seguro,
y juro que por un momento me hizo flaquear sobre todo lo que sé y lo que pienso...

Pero ahora, él nada en el desconocimiento,
cree que la fe es solo placebo,
que no existe tal aura que recubra su cuerpo,
que la suerte no salva
y que el pasado,
solo sirve para reconstruir lo olvidado.


Le proyecta lo adverso,
le comulga y desprecia al mismo tiempo,
reza en su nombre y le abraza cuando está contento, pero como siempre, solo dura la séptima parte de un paseo, la quinta de una conversación, la mitad del desconcierto, un mínimo momento,
y sabe dios!
por qué
sin razón,
se metió en esa historia de la religión...

Pero ahora se determina con los ojos abiertos, sonríe, mira al frente y acompaña su sueño con otros de su calaña en un local de la avenida Italia.

Yo, no me lo creo.

No creo que su aspiración se encuentre entre los muertos, ni que las conciencias silbantes, silenciosas y siniestras al reglamento, puedan sacarle de su temible desconcierto;
no creo que Dios pueda solventar sus complejos, ni borrar de su existencia todos sus desaciertos.

Ahora abre su camino cada mañana dirigiéndose difunto y confiado,
exprimiendo su amplitud en lo agotado y exiliando su pensamiento,
pensando, que así, se evita sufrimiento.

Ahogándose en las aguas del templo,

Dios es un niño huérfano que ya no salva a su pueblo.

La sede de mi cuerpo

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En la sede del deseo ser sublime es solo un juego.
Puedo verte entre mis dedos, o decirte hasta mil veces, todo lo que no quiero;
Puede venir y arrasar el desconcierto, puede volverse todo un temible precipicio y puedes creer quedarte sin aliento, pero nada de esto es cierto.
Nada
Todo se basa en creer lo que a uno le ha contado, confiar en un comportamiento urbano, desistir del deseo para no complicarnos, implicarte en todo lo que sea en vano,
Todo esto es lo que yo no hago.
No puedes mecerte siempre del mismo lado
ni estremecerte con lo agotado,
no debes confiar en el sentido común por el simún de un latido, pues es el sentido menos común de todos los sentidos.
La palabra es solo saliva que lame y escarcha el tiempo,
las lenguas bífidas se confunden
y en las carnicerías
se oyen gritos de gatos enfermos
y de perros…

Esto es el mundo del futuro
estamos ahora en el –futuro-
todo gira en torno a un muro,
las patrias son circunstancias que encierran nuestros alcances,
la ignorancia es el precio que se paga por pertenecer al mundo
los avances?
Los avances son personales,
y en esta “digestión” masiva todos vamos a terminar entre aguas fecales,
el ser?
Un animal de correcciones paulatinas:
ahora me corto así el pelo…
ahora me echo gomina…
ahora me compro un bolso nuevo muchísimo mejor que el de mi prima.
Y ahora es siempre un invento,
uno que nos han impuesto;
haces “ahora” lo que te dicen para sentir que existen en ti unas directrices,
“ahora” es un consuelo de aceptación del medio,
“ahora” no existe y hay que ser consciente de eso.

Qué importa si tienes hambre, ira, miedo o sueño?
Qué importa si quieres tirarte un pedo?
Qué ocurre si te pican los huevos?!

Pues eso es “ahora”;
Nada menos de una hora, ya habrán olvidado esto,
…volverán al jardín a mirar su coche nuevo,
…se reirán del vecino por su corte de pelo,
…volverán a hablar del tiempo…


… Pues se ha quedado el día nublado, pero esta mañana vi en el telediario que iba a hacer buen tiempo, por lo menos, hasta el sábado…

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...pero el sol está a mi lado...

Medio movimiento

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Esquinas de caminos, cunetas de mi vida, (pasajeros perdidos), pasajes pasajeros que se bajan de este tren…
Bien; empecemos.

Puntos geométricos que ensalzan las manos,
…los puños,
…los dedos…

Vértices del movimiento,
sustancia en esencia finita, mortal, y viva.


… Hace mucho que no te meto en un cuento, que parece que te he olvidado y no es cierto,
porque me vagas de día,
dormido y despierto,
de noche y sin aliento,
me vagas en vida y me vagarás cuando haya muerto,

...........................................porque hay vida en la ironía y voy montado sobre tu reflejo, aquí mismo es donde duermo;
...........................................porque por mi mente surcas incluso dentro de mis sueños;
...........................................porque me visto de ti y me adorno como un árbol viejo cuando llega la primavera,
...........................................porque te recuerdo…

Del mundo, lo más ínfimo, en la ironía, es la catástrofe;
que cruza batallas tomando café
o té,
que libra pensamientos al aire,
que dispone al mundo las ganas pero no presta sustancia,
que se malea y avanza,
que comienza dándote la espalda,
.......................................................y es
que la confianza solo sirve para alargar las palabras,
..............................................para soltar las manos,
..............................................desatar las ansias,
..............................................prender el fuego…
.................................y para dormir muy quieto;
casi sin vida, sin respirar, dejando avanzar al mar, dejándolo entrar en tu cama,
con la arena fina que suspira y gira debajo de las sábanas,
con el soplido cálido que todo lo arrastra a la costa,
y allí lo posa
..................al sol,
como si fuesen focas tostándose en verano,
al sol cálido

..................de Benidorm.

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...Que brille el sol...

Así son los hombres

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Crisálidas toreras, los mundos se estrellan sobre la ciudad entera;
se inunda mi ombligo en tu bañera, relleno las primeras horas con nata montada y miel, espiga tu piel bajo el sol uniforme que limpia las calles tristes y los callejones…

Has olvidado mi nombre;
has borrado el susurro de mi nombre;
y sigo siendo el hombre que apuesta costillas en tu portal, que inventa una mujer casual que restriega su banalidad contra mi paquete, para sentirme más macho, para ser ese valiente que se enfrenta a ser –leve-.




















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Alzan muros en el horizonte, limitan nuestra pasión que es innata en los –hombres-, los gatos negros huyen de este resorte y nosotros giramos y giramos como caballitos de feria sin pasaporte, en la laguna legal consabida, mientras en la fuerza despedida se ha debido caer un grito homicida;
Alguien lo recoge
y lo utiliza para juzgar errores.
Así es el –hombre-;
Así son los hombres.

Los ruidos se encuentran en el pabellón norte, residencia de las asperezas con puertas sin timbre ni picaporte,
-Aquí no se puede entrar- avisan carteles marrones,
-Y si lo intentas, saldrás escaldado y sin fuerzas-

Ménsulas dominicales, el riego queda encendido por las noches en los portales, riegan visitas inconformes, asustan atisbos de colores, crecen incluso las flores…
Ménsulas baqueadas, con el ritmo del agua caen calle abajo sostenidas y embaucadas,
Facen de mí un ser supremo,
Fago de ti un terso a besos,
tenso en si una prenda al aire
y luego vuelo.

Vuelo tan y tan alto que pierdo el respeto,
Finjo con mis dedos criaturas,
juego con las caras de la luna y meto
mis dedos
en el suspiro hueco que nace de mí,
que siembra en mi mente las dudas,
que llena mis campos de dunas,
que desertiza mi cabeza y comienza la pereza a darme de cenar,
Basta ya!!

Bueno…
Ya da igual…

Papel para fumar

Tu piel es de papel y mis manos son tijeras, pero tranquilo no me temas, no te tocaré; y ¿sabes? Me siento bien, me gusta sonreír al mundo, consolarme entre las barras de los bares, hacer incipientes insinuaciones, y no siento que me sientas tan leve, si quiera pienso en ti cada noche, no me supuro en sociedad, ni paso de coche en coche como un pobre animal, y escribo con mis dedos sobre tus lunares, me pierdo entre las faldas de mis acompañantes, pero te miro a ti, y entre mi movimiento, te deseo, tanto, que podría decir que te quiero…
Me vuelvo a consolar entre lamentos, lamentando si esto existe, lamentando el desconcierto que se expresa en el puro movimiento de lo que podría ser un acierto. Tú marcas los límites, yo los repaso con mis dedos, y tus lunares se vuelven eternos cuando no puedo tocarlos, y en realidad, cuando puedo, me doy cuenta que puedo cubrirlos tan solo con un dedo; y me sumo en la oscuridad de tu anhelo, de mi anhelo, del anhelo de las cosas que deseamos con alma y cuerpo, del consuelo, mi consuelo, el saber que existes solo para darme un concierto, del suplicio del sonido del ladrar de los perros, del maullido de los gatos negros que se esconden en los tejados, de los chistes malos, de los tutores del huérfano…

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Exquisita la textura de tus piernas, cartón satinado donde te dibujo y desdibujo con las manos, donde te repaso, donde me borro cuando me enfado y donde gasto folios y folios para recomponerte cada mañana, cuando nuestra triste historia pasa de la gloria al infierno sin aliento, al rojo vivo, bajo fuego, cuando de nuevo los sueños me han jugado malas pasadas, cuando me advierten de algo, y llega el día en que ya no diferencias, qué es ira, qué es pereza, qué es costumbre o simpleza, qué te hace estar enfadado, triste, abatido, ofendido y cansado. Ya no sabes, no diferencias, ¿qué es que sientes e inventas?, ¿qué ocurre si sueltas las riendas? Y te rindes, y demagógicamente sucumbes, y te hundes para volver a saltar, y saltas tan y tan lejos que ya nada será igual, y si lo comprendes como una nueva oportunidad, estás salvado y salvarás a los demás, eso sin duda; porque no nos engañemos, la vida no se termina cuando se cierra el ojo, ni cuando se estira la pata, siquiera cuando se lleva puesta la mortaja, y entonces, ¡¿para qué desperdiciarla antes?! Si tiempo para morir tenemos mucho, a capricho; y se siente, pero vivir, se termina para siempre…

Me siento Santa Teresa un domingo por la mañana.

recomendación, fuera prejucios!

Más cerca

Maquinando en el susurro de tus pasos, juego con mi lamento a lamerte en mis sueños, sueño, pero sueño despierto.
Comprendo que tus dedos fijan paralelas perfectas, hago circunferencias, pero no sirve de nada porque por mucho que extienda mis brazos, nunca alcanzo a tocarte, fuerza de gravedad intensa que me mantiene siempre cerca, pero evitando colisiones… Ya me toca los cojones no atreverme a tocarte, y por alusiones, empiezo a descolgarme de mis pantalones, y empiezo a desearte suave, más cerca; tocando tus piernas con mis piernas, más cerca; escribiendo sencillas metas, aboliendo las reglas, escuchando la miseria de la noche, más cerca; las yemas de los dedos se funden, las piedras sucumben al latido, el aire se vicia de olvido, tu nombre se borra, más cerca; se desnudan mis ideas más insólitas, más cerca; escribo con mi pluma en tu espalda la historia de mis ansias y tus ansias, más cerca; de la libido ya me duele la cabeza, pero aún quiero más cerca. Suicidamos los prejuicios de esta noche, resbalamos al caer en este lugar, pero ya da igual, y solo quiero hacerte sueño inmortal, desearte con la piel, nada más, fundir mi figura en tu figura, ser tan solo una sombra, una sola criatura, apagar las luces, encender la luna y hacerte el amor a oscuras…

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Y que las condiciones las ponga el destino...

Sístole

Abarca, las horas perdidas, la calma hundida,la miseria abatida; riñones jodidos de estar agachada fregando escaleras en casas ajenas…
Vuelve, a levantarte cama mañana, cada semana, cada, cada…, historias que desgastan, cuentos para no dormir en casa, una vida, una lacra, una vida, una mancha…
Tacha, y despacha a esos que vuelven con sus telarañas,
-Pasa, hombre, pasa, tú como en tu casa-
-¿Qué casa, la de la playa?-
…Habiendo gente que es que no tiene de nada…

Calla y marca cada paso que andas, es sencillo, metido en el batiburrillo de las masas, que la gente piense que tú no piensas nada, anda calla, y anda, camina firme por las avenidas y las ramblas, y a unos metros de tu casa, echa a correr para sentir algo en la piel, que ya no sientes nada, la misma música de siempre, el mismo bar, las mismas cosas, la misma gente.
-El martes no puedo salir,-
-¿Qué echan por la tele?-

Ahora no puedo dormir, el mundo está que jode.

Para, relaja, frena el ritmo de tus ansias, debes pensar antes de hacer nada, no la vayas a cagar y luego llorando a tu mama; encuentra el momento de arremeter contra la especulación, es mi meta, la confrontación entre la sociedad y el socio, menudo negocio, andar haciendo encalves por ahí fuera, con mi suegra, hermana de Herminia, prima de un primo, amigo mío, familia del conde de Vitigudino…

Paso de Castas, paso de títulos enfermos de hemofilia, menos es el título que la información que lo guía, tratemos esto, hagamos una compañía para luchar contra el cáncer y no contra la vasectomía. Es otro punto el poder, delimitado para señores que solo lo van a utilizar para que les aten los cordones.

Invadamos entonces un país, todos juntos, con camisetas de coca-cola, demostrémosle al mundo que nunca se equivoca.La fuerza es el medio, la agresión el modo, la violencia es un género que conocemos todos, que guía la vida de los que hablan un poco, que pone tiritas en zapatos “Manolos”…

Inspira - Suspira - Respira - Expira

Tomando aire, he decidido, que el mundo es plano y yo estoy vacío, que quiero llenarme, dejar los suspiros, que quiero moverme en contra del frío.

Tomando aire, levanto y decido que en este mundo no hay desperdicios, que el tiempo perdido, no es culpa de nadie, que quien se va, a veces no vuelve, y que no se puede conseguir todo lo que se pretende.

El mundo es maravilloso, eso lo aseguro, que el sol va a salir, por mi vida te lo juro, que dejará de llover, espero que no, que el mundo, necesitamos no sufrir ese infortunio...

De la noche a la mañana

Desperté de mi sueño; el sol me acorralaba en al esquina de mi habitación, abrí la puerta del armario para protegerme del sol, pero este fulminó la puerta con un rayo o dos, corrí hacia el pasillo y este me siguió, llegué hasta la cocina, y en el congelador, tenía tanta escarcha que el mismo sol se espantó…
Como una puta en el campo de un domingo cualquiera, busco a este sol escondido para suplicarle que duerma conmigo, reviento en llanto sobre el suelo, y las lágrimas de espanto, cuando suavizan la paja amarillenta, se hunden con la tierra escondiéndose de mí…
-¿Cómo eres así?- me gritan
-Déjanos marchar…!!- suplican
Pero ya no las puedo oír, porque me ciega la luna que me hace sonreír. Me entrego severamente, sueño que subo hasta allí y me pongo a la sombra para poder dormir; sueño que ella me abraza, y su corteza de plata me cubre como una manta; sueño que me mira mientras duermo, sueño que estoy en un sueño, y sueño que floto porque ella flota. Sueño que cuando está rota, confía en mí para recomponerse, sueño que se viste de verde cuando llega la primavera, y cuando se va, se desnuda para que la acaricie entera. Pero sueño, y sueño que despierto cuando ya no tengo sueño, sueño que no sé porqué ya no tengo sueño, por qué todo otra vez vuelve a ser el alba escondida, todo huele a comida, (que mis sueños no huelen), toda la paja es amarilla, no verde, y todo vuelve a ser como antes…
Vuelve el sol a acorralarme en la esquina de cualquier parque, vuelve a seguirme por las calles, vuelve a arañarme, vuelve a quemarme… y vuelvo yo a buscarle…
Y soy yo el que le sigue en su trayecto vespertino, soy yo su cautivo aunque intente ser su amigo, soy yo el que le suplica un rayo, un ilumino, es él el que corre, soy yo su asesino, y es la noche misma la que calma este frío, cuando le pierdo de vista y se oscurece mi camino.
Es la luna nuestro encuentro en su reflejo clandestino,
es su candor incluido en la piel fría de mi luna,
es su círculo perfecto, mi castigo, mi desdicha;
es su mirada reflejada en las aguas de esta laguna,
es mi deseo de tenerte y la falta de tu deseo.

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Y es que nos sobra trato de cama, y nos falta trato de calle...

El bailaor

Colosal y ruidoso entra en el escenario un extraño, mira hacia ambos lados, da un golpe de tacón y se pone a bailar nervioso, entre la absoluta expectación.

Se oyen voces y murmullos sobre la actuación;

-Lo hace bien-

-No, lo hace mal-

-Yo creo, que le falta pasión-

No se dan cuenta señores, por lo visto está claro que no, que este muchacho baila para un único espectador, que chismorreen si quieren, que hablen mal, bien, o qué se yo; pero que no tomen partido en esta historia de dos.




...Y yo balo aún en tu nombre...

El escarabajo azul

Soñador que busca el olvido piensa en alto en el silencio, y un escarabajo perdido escucha desde el techo un silbido.
-Maldito arquitecto!!- grita, -Siempre andamos con lo mismo, que si mil agujeros para que entren los mosquitos, que si un respiradero en medio del pasillo, que si ratas, que si moscas... y todos haciendo ruido!!-
El soñador impaciente pega un alarido
-Oh! Dios mío!-
Todo queda en silencio, todo el mundo está dormido; corta el aire el escarabajo con un horrible zumbido...
Y el soñador en busca de olvido, que solo intenta buscar alivio olvidando tanto desatino, pega un golpe al vacío dejando K.O. al susodicho bicho. Este aún moribundo por el suelo grita desorbitado y malherido,
-Ayuda!!, me muero!!, nadie socorre mi grito??-

Finalmente, último acto, muere el bicho; dejando un silencio baldío...

Poesía de barrio marginal

Poesía de barrio marginal, cuchillas afiladas y al filo de la noche me corto la garganta; he visto en este mundo un niño reinsertado, una mujer vagabunda, un gato en el tejado, un sueño que no acaba tendido sobre una cama, una muleta descompensada, zapatos viejos, arañas, y al lado de casa un bar viejo donde pasan drogas blandas.
La ventana de la cocina está a una altura poco precipitada, y por allí saltan los niños que son castigados a sus camas; he visto que muchos vienen con intención de “joder la tana” los hay que no quieren aprender nada pero les pica la curiosidad y por ahí, cuando se rascan, entra el ansia. He intentado plantar cara a un niño de nueve años y este me ha dado largas por no partirme la cara, me han mandado callar, he perdido la calma y a punto de precipitarme y saltar por mi propia ventana, he respirado hondo y he hablado con propiedad:
-Mirad niños, hay un problema, yo solo vengo una tarde a la semana, y solo vengo dos horas, es lo que hay y hay lo que falta, yo me esfuerzo en mi mayoría por abarcar más de los que callan, pero se me hace imposible luchar contra vuestra voluntad.
Ahora mismo me levanto y me voy a la calle, quien quiera seguir conmigo que me siga levemente, no propongo problemas para los que pretendan quedarse, es más, les digo, que no estorben a conciencia y no muestren arrogancia si realmente no quieren hacerlo-
Así levanté de mi asiento y mientras recogía mis cosas se me acercaron unas mocosas, dos gitanazas preciosas:
-Queremos aprender pero estamos aburridas, nos gusta más cantar que estar “sentás” y “jodias”, asin que marchamos pa la casa que la Jana no ha venido a ver si quiere salir y nos vemos el partido-
-Está bien-, respondí, -El fútbol es matemática pura, y si os sabeis la tabla del seis, disfrutareis como ninguna; dos piernas por jugador, tres cambios por partido, una tarjeta roja y tú ya te has perdido; un balón en el campo…, millones de aficionados… el cálculo me sale absolutamente desequilibrado-
-Desorbitado- me dijo una.
-Exacto!- yo respondí, -Desorbitado el rebaño que admira jugar así, esa expectación que se crea por un PARTIDO DE MIERDA-
-Yo no me perdí!-
-Pues encuentra la inteligencia para seguir aquí, que el día de mañana, si no quieres fregar casas o esperar a tu marido que llegue de ver EL PARTIDO, debes saber sin duda alguna, al menos, la tabla del seis:
¿Seis por una?-
-Seis!-
-¿Y seis por dos?-
-…-
-Pues son doce, los mismos que vosotros, los que ¿a dónde habéis venido? ¿qué pretendéis de la vida? ¿Que alguien os la solucione mientras veis el partido?
Seis por tres, dieciocho…-
-Por el culo te la entocho!-
-No muchacho, dieciocho son los años que tendrás cuando pases del correccional a la cárcel si sigues haciendo lo que haces.
Seis por cuatro, veinticuatro; la edad de la muerte de tu hermano.
Seis por cinco, treinta; los que lleva tu abuelo en la trena.
Seis por seis, treinta y seis, a los que muchos no llegareis.
¿Os queréis aprender las tablas y cambiar vuestro destino? ¿O preferís iros ahora todos a ver el partido? Yo puedo seguir sólo la tabla, me la sé perfectamente, sólo hace falta mirar atrás, por las calles, en las esquinas… están todas las soluciones de estas tablas malditas.-
Dos marcharon a la calle, uno de ellos volvió a entrar estado ya el orgullo asentado y calmadas las ganas de fumar…
-Y ahora escribamos la historia que queramos contar!-
-Yo quiero una de una princesa!!-
-Yo una de un animal!!-

Al fin y al cabo, son niños; no se puede evitar…