En la longitud de un día

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“Tirar pedradas al cielo a ver si caen las estrellas”,
y pasé la noche entera metiéndolas en bolsas de la compra, despedazas, hechas harina, masa de empanada divina…
Estelas premeditadas se disfrazaban de versos, trasformaban la lejanía de -aquello- que se vuelve –esto-, eran piedras molidas, palabras inverosímiles hacían turno de paracaídas,
limaban lo que ya no era verso
haciendo agua del tiempo,
los segundos eran largos y densos
envolviendo la destreza del supuesto,
y yo allí callado, y muy quieto, permanecía escondido en la intensidad del progreso, y bailaba extravagante en la noche callada, y hacía música con mis pasos y con mis palmas; pero no era suficiente, nada funcionaba, las estrellas seguían cayendo en una ilustre tormenta dorada, los perros se escondían dentro de sus casetas, los grillos, en las macetas, los gatos, en las chimeneas y las niñas con coletas saltaban afuera.
Se hizo la madrugada y sentía el ansia treparme por la garganta, el cielo vacío deslizaba mis silbidos en lúgubres madrugadas donde siempre hace frío, donde la cómoda se llena de polvo y las miradas no suenan; patricidas moscas rondaban la nevera, y cupido ha debido de perder todas sus flechas; yo me asombro, porque pienso en el tiempo; en el trágico suicidio de un sonido; en los ecos que se pierden de mis propios chasquidos… en los suburbios, y en los niños.
Pero me abarca el zumbido, comienza la mañana, mis ojos no se cierran porque no les da la gana, el agotamiento me quiebra, y aún así, no quiero nada, porque no estoy solo, y solo tú me acompañas. Tengo amigos a patadas y nunca les doy las gracias…
Oye, a todos, GRACIAS.
Y sobre todo a ti, Mada.

Pero me siento rodeado y solo, converso con mi situación que me envuelve en un todo y navego por mi mente que cae por mis hombros hasta la catástrofe del codo.

La ineptitud es la vacuna, porque de no saber nunca nada,
nunca nada te quiebra
y nunca nada te da la espalda.

Y ahora el sol se ha abierto el pecho y luce con todo su cuerpo descubierto,
todos sus miembros,
comienza el calor a acariciarme el pelo,
comienza el sol a darme besos,
a susurrar mi contorno con sus dedos desnudando mi vacío y dejando solo eso,
solo eso.

Es cierto, ha caído mi ego,
pero si busco en la mochila seguro que lo encuentro…
No tengo rencor, no me cabe en el pecho, tengo que guardar un sitio para cuando llegue correcto, no tengo ninguna prisa mientras me quede aliento,
y mientras pueda respirar todo estará perfecto.

“Adiós” y al Viento.

Alas al aire

Cuando uno camina, no puede por menos que dejar atrás sendero...

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Feliz verano a unos,

a otros,

feliz camino...

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Al aire que respiro....

Hierba divina

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Y en el auge del destino, de repente, un niño truncó el camino de su perro…
No hay ansias ni pretextos que desconfíen el supuesto de hacer real un simple sueño.
No hay sueños ni realidades que pretendan ser solo eso; no hay verdades sin mentiras, ni veranos sin pasatiempos, no existen las tiranías sin tener algún fin bueno; nada es síntoma de lo perfecto, y no se puede meter la nada en un simple agujero.

Sí, a veces, te echo de menos,
a veces pienso en el vino que descendía por tu pecho,
que saltaba desde tus labios en la comisura del lado izquierdo;
a veces, y solo a veces, te recorro de nuevo entero…
Pero el pasado desarrolla un comportamiento adverso,
perecemos nosotros o quizá nuestros sentimientos,
perece nuestro alrededor y desde luego este mata al tiempo…

Deseamos que sea lento,
otras veces, más deprisa;
y cuando el ansia respira junto al corazón
en el pecho,
creemos que lo hemos perdido todo
(“todo” como concepto incorrecto)

Y el ansia se fumiga sólo aspirando hierba divina
que entrega la percepción a otro nivel,
otra situación de jengibre y miel,
y de repente te pierdes con él…

Luces naranjas y barcos de papel, cartón para construir un dintel, música sugestiva hace función de mantel y sobre él, comemos briznas, pastamos flores y comentamos los mejores días del ayer…
Un sueño desmejorado, en ocres, sanguina y sepia; papel arrugado papel mojado que poco a poco se quiebra. No podemos recuperar lo que hemos desperdiciado, tampoco aquello que nos han robado, no podemos sublevarnos ante el estado ni permanecer estáticos ante su mandato.
La convicción es un desatino, y la convección general un mito.

Pero aún nos queda algo, ser fieles a uno mismo,
liberarnos de pecados aprendidos,
esquivar el riguroso del destino,
alzar la voz
y ser un niño.

Sin mentir y dando gritos
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Sensible al conocimiento

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Es necesario mirar al cielo para no perderse,
Es vital conocer tu cuerpo,
Es sensible al conocimiento que te acaricia la mente,

Soy la mitad del deseo, la cuarta parte de un consejo, el valor indecisorio de un complejo, soy la mitad de tus ojos, y tres dedos de tu mano izquierda; a veces, soy la nauseabunda mierda que acumulas en los rincones, otras veces soy la piel que protege tus partes nobles…
Soy todo en esencia de este mundo porque de todo provengo, soy parte de la tierra que comí de pequeño, soy alma de los bichos que murieron en mis manos, soy animal agotado que busca el fruto que he plantado, soy los pájaros a los que alimento, soy el aliento de mis perros, soy las manos que doy para reconocernos; soy el abrazo escondido que salta de mi pecho, también soy el olvido, el olvido de una noche con tremendos desconocidos, soy las sábanas donde duermo lejos de mi cama, soy mi casa, y las casas donde habito.
Soy las prendas que me pongo para empañarme afligido, soy el ruido que se crea en el silencio sombrío, el alimento de los piojos y el agua que corre en el río buscando asombro, soy todo lo que entra en contacto conmigo, todo lo que oigo, pruebo o miro, todo lo que toco y lo que percibo; todo en realidad, es tan tuyo como mío.

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Porque una vez que has muerto, tu alma, tu cuerpo y tus miedos, se transforman en meros pensamientos, olvido que se esparce donde fenece tu cuerpo, pasto de los insectos que perecieron en tus manos, tierra verde del suelo donde te han enterrado, comida para los buitres, al sol desecho humano, eres paciencia en la tierra y los abetos que crecen llevan en sí tu primavera, tu alma corre por sus venas, sus raíces te atraviesan y tu ya no piensas, sólo perteneces al todo de donde un día saliste, transformas tu existencia en mil esencias irregulares, en complejidad de ilusiones de otros niños que cazan bichos, en los pájaros que sobrevuelan tu desdicha, en los tréboles de cuatro hojas que inmolan la tiranía…
Eres todo cuando vives porque vives en compañía; eres todo cuando mueres porque perteneces a la vida.

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......If I going back...

Sustancia inquilina

Lo vivo y lo muerto.

Qué es el tiempo, sino el desligamiento mismo del tiempo?
Qué es sino lamento?

El tiempo nos deja en pasado,
y con ello,
el recuerdo se vuelve más pausado,
más lejano y más bello.

Las gentes quedan en pasado,
crecen,
asisten,
yerman
y envejecen…

Olvidamos los cuidados,
las caras,
las manos;
olvidamos todo lo que ha sido en vano…

…siempre olvidamos…

En el presente, solo permanece el aire que me envuelve,
el ruido de los perros que se mueven,
el reloj que da las nueve,

y ya nada de eso existe,

volvemos a contar los despistes,
a caligrafiar al tiempo en registro indefinido,
a escuchar los latidos…

volvemos a palpar el espacio de la carne,
la longitud de los días,
la calle mojada
enseguida
se vuelve un río corriente
que aparece y desaparece.


La lluvia, comienza,

ya ha cesado,
y no sabes cuánto tiempo dura,
o cuanto tiempo he estado mirando…

Conoces a alguien;
mentira.
Según transcurren los días
la gente sigue y se mueve,
y tú te mueves;

dejando en tu movimiento,
un hueco,
un suspiro leve,
que cambia la circunstancia que le precede.

No conoces a nadie
porque nadie quiere
ni puede.

El tiempo es la sustancia inquilina que nos arruga y agrede.
nos cambia
nos olvida

...y nos mantiene.

Suspiro fragmentado

La luna enrojecida, el suelo fermentando, el sol ya se ha escondido y el agua va evitando mezclarse con el barro que la está rodeando.
Una fracción del desanimo se descuelga del bolsillo, y denotando su miseria, hoy se ha perdido;
la he buscado en todas las tiendas de zapatos,
en todas las furgonetas
y en todos los lavabos.
Me he metido en tuberías, alcantarillas y alumbrado,
entre los árboles más altos
y hasta en el obispado,

y nada,
nada de nada,
nada de mi desánimo…
Y es que por buscarlo tanto,
el resto se me ha hecho pedazos
y lo he perdido todo;
…ni rastro de mi desencanto…
y creo, que no quiero encontrarlo.

La sede de mi cuerpo

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En la sede del deseo ser sublime es solo un juego.
Puedo verte entre mis dedos, o decirte hasta mil veces, todo lo que no quiero;
Puede venir y arrasar el desconcierto, puede volverse todo un temible precipicio y puedes creer quedarte sin aliento, pero nada de esto es cierto.
Nada
Todo se basa en creer lo que a uno le ha contado, confiar en un comportamiento urbano, desistir del deseo para no complicarnos, implicarte en todo lo que sea en vano,
Todo esto es lo que yo no hago.
No puedes mecerte siempre del mismo lado
ni estremecerte con lo agotado,
no debes confiar en el sentido común por el simún de un latido, pues es el sentido menos común de todos los sentidos.
La palabra es solo saliva que lame y escarcha el tiempo,
las lenguas bífidas se confunden
y en las carnicerías
se oyen gritos de gatos enfermos
y de perros…

Esto es el mundo del futuro
estamos ahora en el –futuro-
todo gira en torno a un muro,
las patrias son circunstancias que encierran nuestros alcances,
la ignorancia es el precio que se paga por pertenecer al mundo
los avances?
Los avances son personales,
y en esta “digestión” masiva todos vamos a terminar entre aguas fecales,
el ser?
Un animal de correcciones paulatinas:
ahora me corto así el pelo…
ahora me echo gomina…
ahora me compro un bolso nuevo muchísimo mejor que el de mi prima.
Y ahora es siempre un invento,
uno que nos han impuesto;
haces “ahora” lo que te dicen para sentir que existen en ti unas directrices,
“ahora” es un consuelo de aceptación del medio,
“ahora” no existe y hay que ser consciente de eso.

Qué importa si tienes hambre, ira, miedo o sueño?
Qué importa si quieres tirarte un pedo?
Qué ocurre si te pican los huevos?!

Pues eso es “ahora”;
Nada menos de una hora, ya habrán olvidado esto,
…volverán al jardín a mirar su coche nuevo,
…se reirán del vecino por su corte de pelo,
…volverán a hablar del tiempo…


… Pues se ha quedado el día nublado, pero esta mañana vi en el telediario que iba a hacer buen tiempo, por lo menos, hasta el sábado…

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...pero el sol está a mi lado...

Medio movimiento

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Esquinas de caminos, cunetas de mi vida, (pasajeros perdidos), pasajes pasajeros que se bajan de este tren…
Bien; empecemos.

Puntos geométricos que ensalzan las manos,
…los puños,
…los dedos…

Vértices del movimiento,
sustancia en esencia finita, mortal, y viva.


… Hace mucho que no te meto en un cuento, que parece que te he olvidado y no es cierto,
porque me vagas de día,
dormido y despierto,
de noche y sin aliento,
me vagas en vida y me vagarás cuando haya muerto,

...........................................porque hay vida en la ironía y voy montado sobre tu reflejo, aquí mismo es donde duermo;
...........................................porque por mi mente surcas incluso dentro de mis sueños;
...........................................porque me visto de ti y me adorno como un árbol viejo cuando llega la primavera,
...........................................porque te recuerdo…

Del mundo, lo más ínfimo, en la ironía, es la catástrofe;
que cruza batallas tomando café
o té,
que libra pensamientos al aire,
que dispone al mundo las ganas pero no presta sustancia,
que se malea y avanza,
que comienza dándote la espalda,
.......................................................y es
que la confianza solo sirve para alargar las palabras,
..............................................para soltar las manos,
..............................................desatar las ansias,
..............................................prender el fuego…
.................................y para dormir muy quieto;
casi sin vida, sin respirar, dejando avanzar al mar, dejándolo entrar en tu cama,
con la arena fina que suspira y gira debajo de las sábanas,
con el soplido cálido que todo lo arrastra a la costa,
y allí lo posa
..................al sol,
como si fuesen focas tostándose en verano,
al sol cálido

..................de Benidorm.

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...Que brille el sol...

Mientras duermes

A veces olvidamos las conclusiones que un día hemos encontrado


...y yo encontré esto por ahí:











Te miro mientras duermes, me provocas tantas cosas, que deseo irme y no verte y no tener cerca tu boca, para que no me tientes…
Pero luego despierto, y tan cerca está tu cara, que me parece imposible evitar el besarla, y cuando el alba se levanta, con ella mis fantasmas inundan toda la casa. Arden mis manos al tocarte, arde mi cuerpo con tus suspiros, tú duermes, yo olvido, y olvido de mí en tu mente, y tu cuerpo no está presente, y tú dormido, y yo respiro fuerte, no sientes el fuego que a mí me prende, yo siento un fuego que tú no sientes.
Yo te abrazo, estás inerte, te creo muerto víctima del sueño, y yo vigía camino despierto entre las dunas de este desierto; hace frío ahora, se escapan de mis párpados las horas, el tiempo se demora, las olas blanquecinas tintan las aceras de la puerta Zamora, cuidadoso camino por los adoquines amarillos de mi memoria, camino derecho al palacio del mago de Oz, él me dirá que necesito para hacerte entender que quiero despertar contigo cada amanecer…
Pero al llegar allí, y al hablar con él, él me hizo entender…
No puedo tatuarme en tu piel, no puedo suplicarte el deseo, no puedo dormir contigo si no te quiero, no puedo buscar en ti un beso que nunca obtengo, no puedo regalarme a ti por un simple beso, no puedo evitar discutir contigo si es eso lo que siento, no puedo decirte nada porque me quedo sin aliento, no puedo aplicar la razón porque enseguida la pierdo, no quiero olvidarte porque en realidad, no puedo, pero lo que en realidad no puedo, es el obligarte a quererme, y encima, como yo quiero…

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Un consejo... Sé más alto que tu muro de sueños

Así son los hombres

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Crisálidas toreras, los mundos se estrellan sobre la ciudad entera;
se inunda mi ombligo en tu bañera, relleno las primeras horas con nata montada y miel, espiga tu piel bajo el sol uniforme que limpia las calles tristes y los callejones…

Has olvidado mi nombre;
has borrado el susurro de mi nombre;
y sigo siendo el hombre que apuesta costillas en tu portal, que inventa una mujer casual que restriega su banalidad contra mi paquete, para sentirme más macho, para ser ese valiente que se enfrenta a ser –leve-.




















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Alzan muros en el horizonte, limitan nuestra pasión que es innata en los –hombres-, los gatos negros huyen de este resorte y nosotros giramos y giramos como caballitos de feria sin pasaporte, en la laguna legal consabida, mientras en la fuerza despedida se ha debido caer un grito homicida;
Alguien lo recoge
y lo utiliza para juzgar errores.
Así es el –hombre-;
Así son los hombres.

Los ruidos se encuentran en el pabellón norte, residencia de las asperezas con puertas sin timbre ni picaporte,
-Aquí no se puede entrar- avisan carteles marrones,
-Y si lo intentas, saldrás escaldado y sin fuerzas-

Ménsulas dominicales, el riego queda encendido por las noches en los portales, riegan visitas inconformes, asustan atisbos de colores, crecen incluso las flores…
Ménsulas baqueadas, con el ritmo del agua caen calle abajo sostenidas y embaucadas,
Facen de mí un ser supremo,
Fago de ti un terso a besos,
tenso en si una prenda al aire
y luego vuelo.

Vuelo tan y tan alto que pierdo el respeto,
Finjo con mis dedos criaturas,
juego con las caras de la luna y meto
mis dedos
en el suspiro hueco que nace de mí,
que siembra en mi mente las dudas,
que llena mis campos de dunas,
que desertiza mi cabeza y comienza la pereza a darme de cenar,
Basta ya!!

Bueno…
Ya da igual…