Así son los hombres

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Crisálidas toreras, los mundos se estrellan sobre la ciudad entera;
se inunda mi ombligo en tu bañera, relleno las primeras horas con nata montada y miel, espiga tu piel bajo el sol uniforme que limpia las calles tristes y los callejones…

Has olvidado mi nombre;
has borrado el susurro de mi nombre;
y sigo siendo el hombre que apuesta costillas en tu portal, que inventa una mujer casual que restriega su banalidad contra mi paquete, para sentirme más macho, para ser ese valiente que se enfrenta a ser –leve-.




















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Alzan muros en el horizonte, limitan nuestra pasión que es innata en los –hombres-, los gatos negros huyen de este resorte y nosotros giramos y giramos como caballitos de feria sin pasaporte, en la laguna legal consabida, mientras en la fuerza despedida se ha debido caer un grito homicida;
Alguien lo recoge
y lo utiliza para juzgar errores.
Así es el –hombre-;
Así son los hombres.

Los ruidos se encuentran en el pabellón norte, residencia de las asperezas con puertas sin timbre ni picaporte,
-Aquí no se puede entrar- avisan carteles marrones,
-Y si lo intentas, saldrás escaldado y sin fuerzas-

Ménsulas dominicales, el riego queda encendido por las noches en los portales, riegan visitas inconformes, asustan atisbos de colores, crecen incluso las flores…
Ménsulas baqueadas, con el ritmo del agua caen calle abajo sostenidas y embaucadas,
Facen de mí un ser supremo,
Fago de ti un terso a besos,
tenso en si una prenda al aire
y luego vuelo.

Vuelo tan y tan alto que pierdo el respeto,
Finjo con mis dedos criaturas,
juego con las caras de la luna y meto
mis dedos
en el suspiro hueco que nace de mí,
que siembra en mi mente las dudas,
que llena mis campos de dunas,
que desertiza mi cabeza y comienza la pereza a darme de cenar,
Basta ya!!

Bueno…
Ya da igual…

Papel para fumar

Tu piel es de papel y mis manos son tijeras, pero tranquilo no me temas, no te tocaré; y ¿sabes? Me siento bien, me gusta sonreír al mundo, consolarme entre las barras de los bares, hacer incipientes insinuaciones, y no siento que me sientas tan leve, si quiera pienso en ti cada noche, no me supuro en sociedad, ni paso de coche en coche como un pobre animal, y escribo con mis dedos sobre tus lunares, me pierdo entre las faldas de mis acompañantes, pero te miro a ti, y entre mi movimiento, te deseo, tanto, que podría decir que te quiero…
Me vuelvo a consolar entre lamentos, lamentando si esto existe, lamentando el desconcierto que se expresa en el puro movimiento de lo que podría ser un acierto. Tú marcas los límites, yo los repaso con mis dedos, y tus lunares se vuelven eternos cuando no puedo tocarlos, y en realidad, cuando puedo, me doy cuenta que puedo cubrirlos tan solo con un dedo; y me sumo en la oscuridad de tu anhelo, de mi anhelo, del anhelo de las cosas que deseamos con alma y cuerpo, del consuelo, mi consuelo, el saber que existes solo para darme un concierto, del suplicio del sonido del ladrar de los perros, del maullido de los gatos negros que se esconden en los tejados, de los chistes malos, de los tutores del huérfano…

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Exquisita la textura de tus piernas, cartón satinado donde te dibujo y desdibujo con las manos, donde te repaso, donde me borro cuando me enfado y donde gasto folios y folios para recomponerte cada mañana, cuando nuestra triste historia pasa de la gloria al infierno sin aliento, al rojo vivo, bajo fuego, cuando de nuevo los sueños me han jugado malas pasadas, cuando me advierten de algo, y llega el día en que ya no diferencias, qué es ira, qué es pereza, qué es costumbre o simpleza, qué te hace estar enfadado, triste, abatido, ofendido y cansado. Ya no sabes, no diferencias, ¿qué es que sientes e inventas?, ¿qué ocurre si sueltas las riendas? Y te rindes, y demagógicamente sucumbes, y te hundes para volver a saltar, y saltas tan y tan lejos que ya nada será igual, y si lo comprendes como una nueva oportunidad, estás salvado y salvarás a los demás, eso sin duda; porque no nos engañemos, la vida no se termina cuando se cierra el ojo, ni cuando se estira la pata, siquiera cuando se lleva puesta la mortaja, y entonces, ¡¿para qué desperdiciarla antes?! Si tiempo para morir tenemos mucho, a capricho; y se siente, pero vivir, se termina para siempre…

Me siento Santa Teresa un domingo por la mañana.

recomendación, fuera prejucios!

Más cerca

Maquinando en el susurro de tus pasos, juego con mi lamento a lamerte en mis sueños, sueño, pero sueño despierto.
Comprendo que tus dedos fijan paralelas perfectas, hago circunferencias, pero no sirve de nada porque por mucho que extienda mis brazos, nunca alcanzo a tocarte, fuerza de gravedad intensa que me mantiene siempre cerca, pero evitando colisiones… Ya me toca los cojones no atreverme a tocarte, y por alusiones, empiezo a descolgarme de mis pantalones, y empiezo a desearte suave, más cerca; tocando tus piernas con mis piernas, más cerca; escribiendo sencillas metas, aboliendo las reglas, escuchando la miseria de la noche, más cerca; las yemas de los dedos se funden, las piedras sucumben al latido, el aire se vicia de olvido, tu nombre se borra, más cerca; se desnudan mis ideas más insólitas, más cerca; escribo con mi pluma en tu espalda la historia de mis ansias y tus ansias, más cerca; de la libido ya me duele la cabeza, pero aún quiero más cerca. Suicidamos los prejuicios de esta noche, resbalamos al caer en este lugar, pero ya da igual, y solo quiero hacerte sueño inmortal, desearte con la piel, nada más, fundir mi figura en tu figura, ser tan solo una sombra, una sola criatura, apagar las luces, encender la luna y hacerte el amor a oscuras…

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Y que las condiciones las ponga el destino...

Canto a mí mismo

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3

He oído a unos juglares que hablan del comienzo y del fin.

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Pero yo no hablo del comienzo y del fin

Nunca ha habido otro comienzo que éste de ahora,

ni más juventud que ésta;

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y nunca habrá más perfección que la que tenemos

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ni más cielo

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ni más infierno que éste de ahora.

15

Lo corriente y lo tosco,

lo cercano y lo fácil soy yo mismo.

Voy hacia mi suerte,

me ofrezco entero sabiendo que gano siempre en la partida

y me adorno para entregarme al primero que me llame.

No le digo al cielo que descienda hasta mí

soy yo el que me doy, libre y sin cesar.

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Walt Whitman

(Canto a mí mismo)

Cuando me hablan del destino

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A veces el destino te enseña todo lo que no te enseñan las personas; a veces, y digo a veces porque aún soy joven, podemos deducir todo lo que va a ocurrir con alguien antes incluso de que comience. A veces la vida ya no sabe sorprendernos, y a veces nos guiamos por “eslóganes” sin observar qué nos están vendiendo.
Nos dejamos engañar, señores, dejamos entrever lo fácil que es engañarnos y disuadir las casualidades cada vez se hace más frecuente.
Floto en circunstancias adversas, el mundo es un pañuelo, me reencuentro con mi pasado constantemente y todo lo que veo es una puerta con el cartel de –Salida-. Hay que vivir el día a día, hay que saber exprimir el jugo de cada segundo, porque cada uno, merece ser recordado.
Cada momento, es el mejor momento de tu vida porque nunca sabes, y nunca es nunca, lo que puede ocurrir mañana; si es mejor, habrás perdido una posibilidad irrefutable de haber sido feliz, y si es peor, habrás perdido la increíble oportunidad de serlo.
Nos engaña el tiempo cuando creemos que no nos engaña y nos vende gato por liebre cada vez que puede; la solución, saber que cada momento que vives, es el mejor de tu vida, porque el pasado ya está vivido y del futuro nunca se sabe, porque el presente es lo único que te realmente tenemos y por ello hemos de disfrutarlo al máximo.

Y si las circunstancias cambian y son adversas,

vívelas!

aprobecha tus multitudes;

porque como decía Walt Whitman:

"Qué me contradigo?

Sí, me contradigo, y ¿qué?

Soy inmenso,

y contengo multitudes..."

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Cuando me hablan del destino, cambio de conversación...

Diástole

Qué más es?
Qué más da?
Si las cosas seguirán igual...

Comencemos a andar por la líneas paralelas que delimitan los extremos de nuestra existencia y vayamos leyendo todos los letreros que se crucen en nuestra pequeña carretera. Los símbolos son nuestra especialidad y vamos a utilizarnos en nuestro propio beneficio, cada color delatará una finalidad y cada olor, un destino. Los sabores son reglas metódicas para restringir posibilidades pero están a un segundo plano; las cosas no tienen por qué saber bien para entrar en nuestra vida y quedarse, tan solo deben tener aspectos llamativos y extravagantes y precios desorbitados e insondables.
Colócalo ahora a la vista de todos, ponle un letrero luminoso y que se encuentre a la altura de la muñeca.
Ahora tus capacidades se multiplican por el número de personas que entran en su contacto, para bien o para mal, no dejarán de hablar de ti y eso te gusta, porque te da fama, dinero, volatilidad… Te mezclas con el viento.
Estas dentro, puedes controlar lo que quieras, puedes cambiar tus colores, tus sabores, tus olores y tu modo de empleo. Multiplicar por 15 tu número de empleados y reducirles el sueldo a la mitad. Contratar a niños, que son mano de obra aún más barata…
Eres Dios, pero con DINERO.
La gente te adora, te ama, te besa, te compra, te ansía, te desea, creará de ti un fetiche, se masturbará sobre tu esencia, te utilizará para ligar, para casarse, para vivir, te NECESITARÁ.
Y todo, porque un día, elegiste poner un letrero luminoso a la puerta de tu casa; y todo, porque una mente caprichosa decidió quererte para su colección particular de miniaturas; y todo, porque sucumbiste a tu frivolidad.

Yo no sé
qué más da,
Ni si quiera qué va a pasar...

Sístole

Abarca, las horas perdidas, la calma hundida,la miseria abatida; riñones jodidos de estar agachada fregando escaleras en casas ajenas…
Vuelve, a levantarte cama mañana, cada semana, cada, cada…, historias que desgastan, cuentos para no dormir en casa, una vida, una lacra, una vida, una mancha…
Tacha, y despacha a esos que vuelven con sus telarañas,
-Pasa, hombre, pasa, tú como en tu casa-
-¿Qué casa, la de la playa?-
…Habiendo gente que es que no tiene de nada…

Calla y marca cada paso que andas, es sencillo, metido en el batiburrillo de las masas, que la gente piense que tú no piensas nada, anda calla, y anda, camina firme por las avenidas y las ramblas, y a unos metros de tu casa, echa a correr para sentir algo en la piel, que ya no sientes nada, la misma música de siempre, el mismo bar, las mismas cosas, la misma gente.
-El martes no puedo salir,-
-¿Qué echan por la tele?-

Ahora no puedo dormir, el mundo está que jode.

Para, relaja, frena el ritmo de tus ansias, debes pensar antes de hacer nada, no la vayas a cagar y luego llorando a tu mama; encuentra el momento de arremeter contra la especulación, es mi meta, la confrontación entre la sociedad y el socio, menudo negocio, andar haciendo encalves por ahí fuera, con mi suegra, hermana de Herminia, prima de un primo, amigo mío, familia del conde de Vitigudino…

Paso de Castas, paso de títulos enfermos de hemofilia, menos es el título que la información que lo guía, tratemos esto, hagamos una compañía para luchar contra el cáncer y no contra la vasectomía. Es otro punto el poder, delimitado para señores que solo lo van a utilizar para que les aten los cordones.

Invadamos entonces un país, todos juntos, con camisetas de coca-cola, demostrémosle al mundo que nunca se equivoca.La fuerza es el medio, la agresión el modo, la violencia es un género que conocemos todos, que guía la vida de los que hablan un poco, que pone tiritas en zapatos “Manolos”…

Malgasto el tiempo que me queda porque me queda tanto tiempo, que me encanta sonreir durante horas, tan solo mirando al cielo

Inspira - Suspira - Respira - Expira

Tomando aire, he decidido, que el mundo es plano y yo estoy vacío, que quiero llenarme, dejar los suspiros, que quiero moverme en contra del frío.

Tomando aire, levanto y decido que en este mundo no hay desperdicios, que el tiempo perdido, no es culpa de nadie, que quien se va, a veces no vuelve, y que no se puede conseguir todo lo que se pretende.

El mundo es maravilloso, eso lo aseguro, que el sol va a salir, por mi vida te lo juro, que dejará de llover, espero que no, que el mundo, necesitamos no sufrir ese infortunio...

De la noche a la mañana

Desperté de mi sueño; el sol me acorralaba en al esquina de mi habitación, abrí la puerta del armario para protegerme del sol, pero este fulminó la puerta con un rayo o dos, corrí hacia el pasillo y este me siguió, llegué hasta la cocina, y en el congelador, tenía tanta escarcha que el mismo sol se espantó…
Como una puta en el campo de un domingo cualquiera, busco a este sol escondido para suplicarle que duerma conmigo, reviento en llanto sobre el suelo, y las lágrimas de espanto, cuando suavizan la paja amarillenta, se hunden con la tierra escondiéndose de mí…
-¿Cómo eres así?- me gritan
-Déjanos marchar…!!- suplican
Pero ya no las puedo oír, porque me ciega la luna que me hace sonreír. Me entrego severamente, sueño que subo hasta allí y me pongo a la sombra para poder dormir; sueño que ella me abraza, y su corteza de plata me cubre como una manta; sueño que me mira mientras duermo, sueño que estoy en un sueño, y sueño que floto porque ella flota. Sueño que cuando está rota, confía en mí para recomponerse, sueño que se viste de verde cuando llega la primavera, y cuando se va, se desnuda para que la acaricie entera. Pero sueño, y sueño que despierto cuando ya no tengo sueño, sueño que no sé porqué ya no tengo sueño, por qué todo otra vez vuelve a ser el alba escondida, todo huele a comida, (que mis sueños no huelen), toda la paja es amarilla, no verde, y todo vuelve a ser como antes…
Vuelve el sol a acorralarme en la esquina de cualquier parque, vuelve a seguirme por las calles, vuelve a arañarme, vuelve a quemarme… y vuelvo yo a buscarle…
Y soy yo el que le sigue en su trayecto vespertino, soy yo su cautivo aunque intente ser su amigo, soy yo el que le suplica un rayo, un ilumino, es él el que corre, soy yo su asesino, y es la noche misma la que calma este frío, cuando le pierdo de vista y se oscurece mi camino.
Es la luna nuestro encuentro en su reflejo clandestino,
es su candor incluido en la piel fría de mi luna,
es su círculo perfecto, mi castigo, mi desdicha;
es su mirada reflejada en las aguas de esta laguna,
es mi deseo de tenerte y la falta de tu deseo.

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Y es que nos sobra trato de cama, y nos falta trato de calle...

cosquillas

Cosquillas, quiero tener de nuevo cosquillas, sonreir mirando mis tobillos, ponerme de cunclillas para hablar con los niños.

A veces me gusta sentirme grande, a veces, y solo a veces, me gusta creerme el más "listo", me gusta jugar con los niños, porque siempre serán niños... y aunque perdí esa inocencia, cuando hablas con ellos, parece que te contagiasen algo de esa inocencia...

El bailaor

Colosal y ruidoso entra en el escenario un extraño, mira hacia ambos lados, da un golpe de tacón y se pone a bailar nervioso, entre la absoluta expectación.

Se oyen voces y murmullos sobre la actuación;

-Lo hace bien-

-No, lo hace mal-

-Yo creo, que le falta pasión-

No se dan cuenta señores, por lo visto está claro que no, que este muchacho baila para un único espectador, que chismorreen si quieren, que hablen mal, bien, o qué se yo; pero que no tomen partido en esta historia de dos.




...Y yo balo aún en tu nombre...

Camino solo

En este momento en que todo flaquea y las cosas dan tantas vueltas, en este momento en que uno no sabe qué decidir en su vida, pero le toca hacerlo, hay que sentarse solo, ante las circunstancias y hablar con ellas.
Nadie va a decidir por ti, nadie va a solucionarte tus problemas y ni si quiera sabes si la gente podrá estar cuando la necesites, porque queramos o no, estamos irremediablemente solos, ferozmente desnudos ante el mundo y horriblemente ingenuos a la realidad que nos rodea.

-No somos nadie-, como decía el programa de radio de Celia Montalbán, -No somos nadie-, como el libro de Pablo Motos, -No somos nada-, como la canción de La Polla…
Es así. La vida, por necesidad, hay que vivirla y disfrutarla, hay que aprovecharla al máximo y no se debe perder el tiempo con ansias que llenan la boca y vacían los pulmones, ni con llantos regalados a fotos, ni con canciones de gritos desesperados…
Hay que vivirla con todo, y no quitarse de nada.
Porque está escrito en nuestra piel, y en nuestros ojos… Pasaremos, moriremos y nadie se acordará de nosotros, y si alguien se acuerda, no nos valdrá de nada, porque ya estaremos muertos…

Hormigas muertas

-Las he matado porque estaban en mi casa, y no tenían porqué estar ahí...
Dime que no está mal, dime que no pasa nada...-

-Tranquilo, has hecho lo correcto...-

-Bueno! Tampoco es necesario que hagas apología del terrorismo!-







La política arde, el sol se apaga

Sí, política...

Y el rey,

¿A quién vota?

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Los hay, que dicen que a Dios

El escarabajo azul

Soñador que busca el olvido piensa en alto en el silencio, y un escarabajo perdido escucha desde el techo un silbido.
-Maldito arquitecto!!- grita, -Siempre andamos con lo mismo, que si mil agujeros para que entren los mosquitos, que si un respiradero en medio del pasillo, que si ratas, que si moscas... y todos haciendo ruido!!-
El soñador impaciente pega un alarido
-Oh! Dios mío!-
Todo queda en silencio, todo el mundo está dormido; corta el aire el escarabajo con un horrible zumbido...
Y el soñador en busca de olvido, que solo intenta buscar alivio olvidando tanto desatino, pega un golpe al vacío dejando K.O. al susodicho bicho. Este aún moribundo por el suelo grita desorbitado y malherido,
-Ayuda!!, me muero!!, nadie socorre mi grito??-

Finalmente, último acto, muere el bicho; dejando un silencio baldío...

Mariposas desestructuradas

Los días narrados se hacen más divertidos.

Los peces de colores no son más felices por ser de colores, las uvas, se comen también en noche buena, y en navidad... Yo no estoy en venta, voy de regalo con el mejor pedido.

-Para mí!-

-No, usted no ha pedido nada a esta empresa-

Llego tan tarde a los sitios que se me caduca la leche de casa, y aunque voy siempre con prisas, llego siempre tarde. Las cerillas se me consumen antes de encenderlas, y el autobus, en cuanto me ve, arranca... Los lunes, me levanto a las 12 y las llaves, las dejo al final de mi calle.

Son la 1:45 y todavía no he cenado!

El sol apunta siempre a la una, porque solo hay un sol y una sola luna; si unes las estrellas, te sale un garabato, pero tienes que empezar por la Osa Menor. El aire huele a limpio y hace un rato he echado laca, la gasolina huele a acetona, y la acetona, a gasolina y los palillos sólo valen para hacer estructuras portantes y desestructurarse por entre los dientes.

Hiciese o deshiciese no es tan complicado de decir! Y magnífico, es mágico sin el "nif", de hecho

todo lo magnífico tiene algo de mágico, aunque sólo sean las letras...

Poesía de barrio marginal

Poesía de barrio marginal, cuchillas afiladas y al filo de la noche me corto la garganta; he visto en este mundo un niño reinsertado, una mujer vagabunda, un gato en el tejado, un sueño que no acaba tendido sobre una cama, una muleta descompensada, zapatos viejos, arañas, y al lado de casa un bar viejo donde pasan drogas blandas.
La ventana de la cocina está a una altura poco precipitada, y por allí saltan los niños que son castigados a sus camas; he visto que muchos vienen con intención de “joder la tana” los hay que no quieren aprender nada pero les pica la curiosidad y por ahí, cuando se rascan, entra el ansia. He intentado plantar cara a un niño de nueve años y este me ha dado largas por no partirme la cara, me han mandado callar, he perdido la calma y a punto de precipitarme y saltar por mi propia ventana, he respirado hondo y he hablado con propiedad:
-Mirad niños, hay un problema, yo solo vengo una tarde a la semana, y solo vengo dos horas, es lo que hay y hay lo que falta, yo me esfuerzo en mi mayoría por abarcar más de los que callan, pero se me hace imposible luchar contra vuestra voluntad.
Ahora mismo me levanto y me voy a la calle, quien quiera seguir conmigo que me siga levemente, no propongo problemas para los que pretendan quedarse, es más, les digo, que no estorben a conciencia y no muestren arrogancia si realmente no quieren hacerlo-
Así levanté de mi asiento y mientras recogía mis cosas se me acercaron unas mocosas, dos gitanazas preciosas:
-Queremos aprender pero estamos aburridas, nos gusta más cantar que estar “sentás” y “jodias”, asin que marchamos pa la casa que la Jana no ha venido a ver si quiere salir y nos vemos el partido-
-Está bien-, respondí, -El fútbol es matemática pura, y si os sabeis la tabla del seis, disfrutareis como ninguna; dos piernas por jugador, tres cambios por partido, una tarjeta roja y tú ya te has perdido; un balón en el campo…, millones de aficionados… el cálculo me sale absolutamente desequilibrado-
-Desorbitado- me dijo una.
-Exacto!- yo respondí, -Desorbitado el rebaño que admira jugar así, esa expectación que se crea por un PARTIDO DE MIERDA-
-Yo no me perdí!-
-Pues encuentra la inteligencia para seguir aquí, que el día de mañana, si no quieres fregar casas o esperar a tu marido que llegue de ver EL PARTIDO, debes saber sin duda alguna, al menos, la tabla del seis:
¿Seis por una?-
-Seis!-
-¿Y seis por dos?-
-…-
-Pues son doce, los mismos que vosotros, los que ¿a dónde habéis venido? ¿qué pretendéis de la vida? ¿Que alguien os la solucione mientras veis el partido?
Seis por tres, dieciocho…-
-Por el culo te la entocho!-
-No muchacho, dieciocho son los años que tendrás cuando pases del correccional a la cárcel si sigues haciendo lo que haces.
Seis por cuatro, veinticuatro; la edad de la muerte de tu hermano.
Seis por cinco, treinta; los que lleva tu abuelo en la trena.
Seis por seis, treinta y seis, a los que muchos no llegareis.
¿Os queréis aprender las tablas y cambiar vuestro destino? ¿O preferís iros ahora todos a ver el partido? Yo puedo seguir sólo la tabla, me la sé perfectamente, sólo hace falta mirar atrás, por las calles, en las esquinas… están todas las soluciones de estas tablas malditas.-
Dos marcharon a la calle, uno de ellos volvió a entrar estado ya el orgullo asentado y calmadas las ganas de fumar…
-Y ahora escribamos la historia que queramos contar!-
-Yo quiero una de una princesa!!-
-Yo una de un animal!!-

Al fin y al cabo, son niños; no se puede evitar…