Hijoputismo soberano

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El hijoputismo soberano es la reina de esta fiesta, la patrona indiscutible de la tierra, el pronombre sufijado de todos los nombres de mujeres y hombres humanos; y esto es, precisamente porque el egoísmo cubre un importante porcentaje del instinto, y el absurdo, que es la definición del primer mundo, los restos decadentes de lo que reine en la mente…

No se engañen, ni quieran engañar a nadie, no van a arriesgar su vida por el desempeño de un “algo” importante, no van a involucrarse, no van a alzar la voz, no van a deleitarse, son mierdas cobardes, sin acritud, con resonante, en esta vida de colores, nadie hace nada por nadie.

Recomiendo suicidarse, somos demasiada gente para el espacio habitable, recomiendo negarse a la banca, suministrarse, dejar de producir propiedades, abrir las puertas al inmigrante, aprender a relacionarse, asfixiar las malas lenguas y reivindicar, que la justicia sea proeza independiente.

Quiero decir, que quien merece la muerte, sea propicio su camino, truncado en sofismos por la mano ajena; que se libere a los animales de su temible condena, que la apariencia sea más sincera, que el juicio sea un proceso tras la conciencia y que los “pres” y los “contras” no sufijen nuestra historia. Más reales al tacto, menos cabrones como son unos cuantos, más de frente y que el valor consciente y consistente tenga más valor que la suerte.

Den beneplácito a quien merezca la muerte.

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Un año menos en Canarias
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Sin salvia disolvencia

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La palabra, basta sincera, que nunca acaba de definirse y que se limita por sus letras, hoy andaba dando vueltas por el barranco; miscible con el agua, pero amarillenta a jurado en las grietas más abstractas, y profanando su lengua contra la piedra ha cicatrizado esos dejes, dejando suaves pulidos por el camino, comprando a ritmo paulatino todos los restos, todas las cosas, nuevos proyectos solo de boca; porque ella, pasajera y traidora, lisonjea camelando a las señoras, y a los caballeros les incita a puros y al sexo...
Por ello, en su demora, y en mi lucha inconexa contra su diploma, he hecho abuso de su nombre y he gastado mi lenguaje, le he escupido todas las preposiciones, ante con hacia en durante pudiese mantenerlas sin que temblase el semblante, hablé con faltas de ortografía, decliné irregulares, ganas de luna menguante que calmen los mares, y en la inefable dialéctica en que se produjo el contacto, resolvió la tormenta.

Ahoga ahora muda el agua, y baja sin hacer ningún ruido; las ranas que beben, callan, y su cuerpo fluido da de beber a las palmas y al bambú amarillo. Ha comprendido, de su inconsciente uso, que es mejor estar callado que hablar y hacer demasiado ruido
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Acercame la ventana

Cabalgante, entre paraísos salpicados de estrés post traumático y de cáncer,
de muerte súbitamente al instante y del color,
pausado y tolerante;

Resulta que ya nada es como antes;
me preocupan los tejados,
los niños que están solos,
los perros atados,
la histeria de la multitud agrupada,

el contagio de las plagas,

el miedo,

me preocupa mucho el miedo;

el miedo que se genera en la televisión
o en cualquier otro medio;
me preocupa la fragilidad de la mentes observadoras
y la crueldad de las que programan lo que vemos;

me preocupan los 250 muertos de los que nadie ha hablado,
las presiones del estado,
la policía,
me preocupa este estado policial que nos controla y nos domina,

me preocupan, las enfermedades degenerativas,
como el sida;
me preocupa que no haya aún un medio para combatir el sida
(me preocupa que además sé que esto es mentira)

Me preocupa el dinero,
que todo tenga un precio,
que nadie pueda resistirse a venderse,
que las ideas se intercambien por dígitos y la información vague entre unos y ceros,
que los bancos, controlen al público,
este sistema de programa súbito me preocupa.

Pero sé que es oscilante,
paso, atrás, paso adelante,
y hasta no producirse una catastrote de dimensiones gigantes
nadie querrá ser diferente,
ni cambiar nada del presente,
no votan,
no se revelan,
no piensan ni sienten
y así sigue todo siempre como antes,
sin cambios,
sin semblante.

paso atrás,
paso adelante

fíate sólo de tu madre

Suspiro fragmentado

La luna enrojecida, el suelo fermentando, el sol ya se ha escondido y el agua va evitando mezclarse con el barro que la está rodeando.
Una fracción del desanimo se descuelga del bolsillo, y denotando su miseria, hoy se ha perdido;
la he buscado en todas las tiendas de zapatos,
en todas las furgonetas
y en todos los lavabos.
Me he metido en tuberías, alcantarillas y alumbrado,
entre los árboles más altos
y hasta en el obispado,

y nada,
nada de nada,
nada de mi desánimo…
Y es que por buscarlo tanto,
el resto se me ha hecho pedazos
y lo he perdido todo;
…ni rastro de mi desencanto…
y creo, que no quiero encontrarlo.

La sede de mi cuerpo

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En la sede del deseo ser sublime es solo un juego.
Puedo verte entre mis dedos, o decirte hasta mil veces, todo lo que no quiero;
Puede venir y arrasar el desconcierto, puede volverse todo un temible precipicio y puedes creer quedarte sin aliento, pero nada de esto es cierto.
Nada
Todo se basa en creer lo que a uno le ha contado, confiar en un comportamiento urbano, desistir del deseo para no complicarnos, implicarte en todo lo que sea en vano,
Todo esto es lo que yo no hago.
No puedes mecerte siempre del mismo lado
ni estremecerte con lo agotado,
no debes confiar en el sentido común por el simún de un latido, pues es el sentido menos común de todos los sentidos.
La palabra es solo saliva que lame y escarcha el tiempo,
las lenguas bífidas se confunden
y en las carnicerías
se oyen gritos de gatos enfermos
y de perros…

Esto es el mundo del futuro
estamos ahora en el –futuro-
todo gira en torno a un muro,
las patrias son circunstancias que encierran nuestros alcances,
la ignorancia es el precio que se paga por pertenecer al mundo
los avances?
Los avances son personales,
y en esta “digestión” masiva todos vamos a terminar entre aguas fecales,
el ser?
Un animal de correcciones paulatinas:
ahora me corto así el pelo…
ahora me echo gomina…
ahora me compro un bolso nuevo muchísimo mejor que el de mi prima.
Y ahora es siempre un invento,
uno que nos han impuesto;
haces “ahora” lo que te dicen para sentir que existen en ti unas directrices,
“ahora” es un consuelo de aceptación del medio,
“ahora” no existe y hay que ser consciente de eso.

Qué importa si tienes hambre, ira, miedo o sueño?
Qué importa si quieres tirarte un pedo?
Qué ocurre si te pican los huevos?!

Pues eso es “ahora”;
Nada menos de una hora, ya habrán olvidado esto,
…volverán al jardín a mirar su coche nuevo,
…se reirán del vecino por su corte de pelo,
…volverán a hablar del tiempo…


… Pues se ha quedado el día nublado, pero esta mañana vi en el telediario que iba a hacer buen tiempo, por lo menos, hasta el sábado…

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...pero el sol está a mi lado...

Medio movimiento

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Esquinas de caminos, cunetas de mi vida, (pasajeros perdidos), pasajes pasajeros que se bajan de este tren…
Bien; empecemos.

Puntos geométricos que ensalzan las manos,
…los puños,
…los dedos…

Vértices del movimiento,
sustancia en esencia finita, mortal, y viva.


… Hace mucho que no te meto en un cuento, que parece que te he olvidado y no es cierto,
porque me vagas de día,
dormido y despierto,
de noche y sin aliento,
me vagas en vida y me vagarás cuando haya muerto,

...........................................porque hay vida en la ironía y voy montado sobre tu reflejo, aquí mismo es donde duermo;
...........................................porque por mi mente surcas incluso dentro de mis sueños;
...........................................porque me visto de ti y me adorno como un árbol viejo cuando llega la primavera,
...........................................porque te recuerdo…

Del mundo, lo más ínfimo, en la ironía, es la catástrofe;
que cruza batallas tomando café
o té,
que libra pensamientos al aire,
que dispone al mundo las ganas pero no presta sustancia,
que se malea y avanza,
que comienza dándote la espalda,
.......................................................y es
que la confianza solo sirve para alargar las palabras,
..............................................para soltar las manos,
..............................................desatar las ansias,
..............................................prender el fuego…
.................................y para dormir muy quieto;
casi sin vida, sin respirar, dejando avanzar al mar, dejándolo entrar en tu cama,
con la arena fina que suspira y gira debajo de las sábanas,
con el soplido cálido que todo lo arrastra a la costa,
y allí lo posa
..................al sol,
como si fuesen focas tostándose en verano,
al sol cálido

..................de Benidorm.

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...Que brille el sol...

Así son los hombres

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Crisálidas toreras, los mundos se estrellan sobre la ciudad entera;
se inunda mi ombligo en tu bañera, relleno las primeras horas con nata montada y miel, espiga tu piel bajo el sol uniforme que limpia las calles tristes y los callejones…

Has olvidado mi nombre;
has borrado el susurro de mi nombre;
y sigo siendo el hombre que apuesta costillas en tu portal, que inventa una mujer casual que restriega su banalidad contra mi paquete, para sentirme más macho, para ser ese valiente que se enfrenta a ser –leve-.




















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Alzan muros en el horizonte, limitan nuestra pasión que es innata en los –hombres-, los gatos negros huyen de este resorte y nosotros giramos y giramos como caballitos de feria sin pasaporte, en la laguna legal consabida, mientras en la fuerza despedida se ha debido caer un grito homicida;
Alguien lo recoge
y lo utiliza para juzgar errores.
Así es el –hombre-;
Así son los hombres.

Los ruidos se encuentran en el pabellón norte, residencia de las asperezas con puertas sin timbre ni picaporte,
-Aquí no se puede entrar- avisan carteles marrones,
-Y si lo intentas, saldrás escaldado y sin fuerzas-

Ménsulas dominicales, el riego queda encendido por las noches en los portales, riegan visitas inconformes, asustan atisbos de colores, crecen incluso las flores…
Ménsulas baqueadas, con el ritmo del agua caen calle abajo sostenidas y embaucadas,
Facen de mí un ser supremo,
Fago de ti un terso a besos,
tenso en si una prenda al aire
y luego vuelo.

Vuelo tan y tan alto que pierdo el respeto,
Finjo con mis dedos criaturas,
juego con las caras de la luna y meto
mis dedos
en el suspiro hueco que nace de mí,
que siembra en mi mente las dudas,
que llena mis campos de dunas,
que desertiza mi cabeza y comienza la pereza a darme de cenar,
Basta ya!!

Bueno…
Ya da igual…

Papel para fumar

Tu piel es de papel y mis manos son tijeras, pero tranquilo no me temas, no te tocaré; y ¿sabes? Me siento bien, me gusta sonreír al mundo, consolarme entre las barras de los bares, hacer incipientes insinuaciones, y no siento que me sientas tan leve, si quiera pienso en ti cada noche, no me supuro en sociedad, ni paso de coche en coche como un pobre animal, y escribo con mis dedos sobre tus lunares, me pierdo entre las faldas de mis acompañantes, pero te miro a ti, y entre mi movimiento, te deseo, tanto, que podría decir que te quiero…
Me vuelvo a consolar entre lamentos, lamentando si esto existe, lamentando el desconcierto que se expresa en el puro movimiento de lo que podría ser un acierto. Tú marcas los límites, yo los repaso con mis dedos, y tus lunares se vuelven eternos cuando no puedo tocarlos, y en realidad, cuando puedo, me doy cuenta que puedo cubrirlos tan solo con un dedo; y me sumo en la oscuridad de tu anhelo, de mi anhelo, del anhelo de las cosas que deseamos con alma y cuerpo, del consuelo, mi consuelo, el saber que existes solo para darme un concierto, del suplicio del sonido del ladrar de los perros, del maullido de los gatos negros que se esconden en los tejados, de los chistes malos, de los tutores del huérfano…

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Exquisita la textura de tus piernas, cartón satinado donde te dibujo y desdibujo con las manos, donde te repaso, donde me borro cuando me enfado y donde gasto folios y folios para recomponerte cada mañana, cuando nuestra triste historia pasa de la gloria al infierno sin aliento, al rojo vivo, bajo fuego, cuando de nuevo los sueños me han jugado malas pasadas, cuando me advierten de algo, y llega el día en que ya no diferencias, qué es ira, qué es pereza, qué es costumbre o simpleza, qué te hace estar enfadado, triste, abatido, ofendido y cansado. Ya no sabes, no diferencias, ¿qué es que sientes e inventas?, ¿qué ocurre si sueltas las riendas? Y te rindes, y demagógicamente sucumbes, y te hundes para volver a saltar, y saltas tan y tan lejos que ya nada será igual, y si lo comprendes como una nueva oportunidad, estás salvado y salvarás a los demás, eso sin duda; porque no nos engañemos, la vida no se termina cuando se cierra el ojo, ni cuando se estira la pata, siquiera cuando se lleva puesta la mortaja, y entonces, ¡¿para qué desperdiciarla antes?! Si tiempo para morir tenemos mucho, a capricho; y se siente, pero vivir, se termina para siempre…

Me siento Santa Teresa un domingo por la mañana.

recomendación, fuera prejucios!

Más cerca

Maquinando en el susurro de tus pasos, juego con mi lamento a lamerte en mis sueños, sueño, pero sueño despierto.
Comprendo que tus dedos fijan paralelas perfectas, hago circunferencias, pero no sirve de nada porque por mucho que extienda mis brazos, nunca alcanzo a tocarte, fuerza de gravedad intensa que me mantiene siempre cerca, pero evitando colisiones… Ya me toca los cojones no atreverme a tocarte, y por alusiones, empiezo a descolgarme de mis pantalones, y empiezo a desearte suave, más cerca; tocando tus piernas con mis piernas, más cerca; escribiendo sencillas metas, aboliendo las reglas, escuchando la miseria de la noche, más cerca; las yemas de los dedos se funden, las piedras sucumben al latido, el aire se vicia de olvido, tu nombre se borra, más cerca; se desnudan mis ideas más insólitas, más cerca; escribo con mi pluma en tu espalda la historia de mis ansias y tus ansias, más cerca; de la libido ya me duele la cabeza, pero aún quiero más cerca. Suicidamos los prejuicios de esta noche, resbalamos al caer en este lugar, pero ya da igual, y solo quiero hacerte sueño inmortal, desearte con la piel, nada más, fundir mi figura en tu figura, ser tan solo una sombra, una sola criatura, apagar las luces, encender la luna y hacerte el amor a oscuras…

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Y que las condiciones las ponga el destino...

Canto a mí mismo

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3

He oído a unos juglares que hablan del comienzo y del fin.

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Pero yo no hablo del comienzo y del fin

Nunca ha habido otro comienzo que éste de ahora,

ni más juventud que ésta;

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y nunca habrá más perfección que la que tenemos

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ni más cielo

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ni más infierno que éste de ahora.

15

Lo corriente y lo tosco,

lo cercano y lo fácil soy yo mismo.

Voy hacia mi suerte,

me ofrezco entero sabiendo que gano siempre en la partida

y me adorno para entregarme al primero que me llame.

No le digo al cielo que descienda hasta mí

soy yo el que me doy, libre y sin cesar.

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Walt Whitman

(Canto a mí mismo)