Mientras duermes

A veces olvidamos las conclusiones que un día hemos encontrado


...y yo encontré esto por ahí:











Te miro mientras duermes, me provocas tantas cosas, que deseo irme y no verte y no tener cerca tu boca, para que no me tientes…
Pero luego despierto, y tan cerca está tu cara, que me parece imposible evitar el besarla, y cuando el alba se levanta, con ella mis fantasmas inundan toda la casa. Arden mis manos al tocarte, arde mi cuerpo con tus suspiros, tú duermes, yo olvido, y olvido de mí en tu mente, y tu cuerpo no está presente, y tú dormido, y yo respiro fuerte, no sientes el fuego que a mí me prende, yo siento un fuego que tú no sientes.
Yo te abrazo, estás inerte, te creo muerto víctima del sueño, y yo vigía camino despierto entre las dunas de este desierto; hace frío ahora, se escapan de mis párpados las horas, el tiempo se demora, las olas blanquecinas tintan las aceras de la puerta Zamora, cuidadoso camino por los adoquines amarillos de mi memoria, camino derecho al palacio del mago de Oz, él me dirá que necesito para hacerte entender que quiero despertar contigo cada amanecer…
Pero al llegar allí, y al hablar con él, él me hizo entender…
No puedo tatuarme en tu piel, no puedo suplicarte el deseo, no puedo dormir contigo si no te quiero, no puedo buscar en ti un beso que nunca obtengo, no puedo regalarme a ti por un simple beso, no puedo evitar discutir contigo si es eso lo que siento, no puedo decirte nada porque me quedo sin aliento, no puedo aplicar la razón porque enseguida la pierdo, no quiero olvidarte porque en realidad, no puedo, pero lo que en realidad no puedo, es el obligarte a quererme, y encima, como yo quiero…






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Un consejo... Sé más alto que tu muro de sueños

Sensible al conocimiento

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Es necesario mirar al cielo para no perderse,
Es vital conocer tu cuerpo,
Es sensible al conocimiento que te acaricia la mente,

Soy la mitad del deseo, la cuarta parte de un consejo, el valor indecisorio de un complejo, soy la mitad de tus ojos, y tres dedos de tu mano izquierda; a veces, soy la nauseabunda mierda que acumulas en los rincones, otras veces soy la piel que protege tus partes nobles…
Soy todo en esencia de este mundo porque de todo provengo, soy parte de la tierra que comí de pequeño, soy alma de los bichos que murieron en mis manos, soy animal agotado que busca el fruto que he plantado, soy los pájaros a los que alimento, soy el aliento de mis perros, soy las manos que doy para reconocernos; soy el abrazo escondido que salta de mi pecho, también soy el olvido, el olvido de una noche con tremendos desconocidos, soy las sábanas donde duermo lejos de mi cama, soy mi casa, y las casas donde habito.
Soy las prendas que me pongo para empañarme afligido, soy el ruido que se crea en el silencio sombrío, el alimento de los piojos y el agua que corre en el río buscando asombro, soy todo lo que entra en contacto conmigo, todo lo que oigo, pruebo o miro, todo lo que toco y lo que percibo; todo en realidad, es tan tuyo como mío.

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Porque una vez que has muerto, tu alma, tu cuerpo y tus miedos, se transforman en meros pensamientos, olvido que se esparce donde fenece tu cuerpo, pasto de los insectos que perecieron en tus manos, tierra verde del suelo donde te han enterrado, comida para los buitres, al sol desecho humano, eres paciencia en la tierra y los abetos que crecen llevan en sí tu primavera, tu alma corre por sus venas, sus raíces te atraviesan y tu ya no piensas, sólo perteneces al todo de donde un día saliste, transformas tu existencia en mil esencias irregulares, en complejidad de ilusiones de otros niños que cazan bichos, en los pájaros que sobrevuelan tu desdicha, en los tréboles de cuatro hojas que inmolan la tiranía…
Eres todo cuando vives porque vives en compañía; eres todo cuando mueres porque perteneces a la vida.
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......If I going back...

Sustancia inquilina

Lo vivo y lo muerto.

Qué es el tiempo, sino el desligamiento mismo del tiempo?
Qué es sino lamento?

El tiempo nos deja en pasado,
y con ello,
el recuerdo se vuelve más pausado,
más lejano y más bello.

Las gentes quedan en pasado,
crecen,
asisten,
yerman
y envejecen…

Olvidamos los cuidados,
las caras,
las manos;
olvidamos todo lo que ha sido en vano…

…siempre olvidamos…

En el presente, solo permanece el aire que me envuelve,
el ruido de los perros que se mueven,
el reloj que da las nueve,

y ya nada de eso existe,

volvemos a contar los despistes,
a caligrafiar al tiempo en registro indefinido,
a escuchar los latidos…

volvemos a palpar el espacio de la carne,
la longitud de los días,
la calle mojada
enseguida
se vuelve un río corriente
que aparece y desaparece.


La lluvia, comienza,

ya ha cesado,
y no sabes cuánto tiempo dura,
o cuanto tiempo he estado mirando…

Conoces a alguien;
mentira.
Según transcurren los días
la gente sigue y se mueve,
y tú te mueves;

dejando en tu movimiento,
un hueco,
un suspiro leve,
que cambia la circunstancia que le precede.

No conoces a nadie
porque nadie quiere
ni puede.

El tiempo es la sustancia inquilina que nos arruga y agrede.
nos cambia
nos olvida

...y nos mantiene.

Hierba divina

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Y en el auge del destino, de repente, un niño truncó el camino de su perro…
No hay ansias ni pretextos que desconfíen el supuesto de hacer real un simple sueño.
No hay sueños ni realidades que pretendan ser solo eso; no hay verdades sin mentiras, ni veranos sin pasatiempos, no existen las tiranías sin tener algún fin bueno; nada es síntoma de lo perfecto, y no se puede meter la nada en un simple agujero.

Sí, a veces, te echo de menos,
a veces pienso en el vino que descendía por tu pecho,
que saltaba desde tus labios en la comisura del lado izquierdo;
a veces, y solo a veces, te recorro de nuevo entero…
Pero el pasado desarrolla un comportamiento adverso,
perecemos nosotros o quizá nuestros sentimientos,
perece nuestro alrededor y desde luego este mata al tiempo…

Deseamos que sea lento,
otras veces, más deprisa;
y cuando el ansia respira junto al corazón
en el pecho,
creemos que lo hemos perdido todo
(“todo” como concepto incorrecto)

Y el ansia se fumiga sólo aspirando hierba divina
que entrega la percepción a otro nivel,
otra situación de jengibre y miel,
y de repente te pierdes con él…

Luces naranjas y barcos de papel, cartón para construir un dintel, música sugestiva hace función de mantel y sobre él, comemos briznas, pastamos flores y comentamos los mejores días del ayer…
Un sueño desmejorado, en ocres, sanguina y sepia; papel arrugado papel mojado que poco a poco se quiebra. No podemos recuperar lo que hemos desperdiciado, tampoco aquello que nos han robado, no podemos sublevarnos ante el estado ni permanecer estáticos ante su mandato.
La convicción es un desatino, y la convección general un mito.

Pero aún nos queda algo, ser fieles a uno mismo,
liberarnos de pecados aprendidos,
esquivar el riguroso del destino,
alzar la voz
y ser un niño.

Sin mentir y dando gritos
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Juanjo Gorrión

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Juanjo gorrión primo Calderón, suma siempre uno a su plumaje marrón, es un pobre pájaro ansioso de emoción, donde ya no queda azul ni bermellón;

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Ciudades abatidas por las ratas voladoras devuelven su prisa siempre a la misma hora, son estas estúpidas palomas las que están iniciando el consorcio europeo; ovejas bobas se agolpan en comisaría, estado policial reboso de tiranía.
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Extinto el cauce de nuestro Juanjo gorrión vuela presto y silencioso hacia la estación intentando no encontrarse con la limitación vestida de uniforme y con armada misión.
Pero se hace imposible en la fruición estatal, cuando se revoca el ánimo animal, bajo un número de placa sin más conciencia abismal que la estúpida docencia del que no sabe hacer más.

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Con desplante y dolor, el pequeño Juanjo, se ve retenido entre barrotes, por ir sin documentación; por no tener “pedigrí” demostrable, por no ser ario de su padre y de su madre y por ser gorrión y no paloma, estúpidas unidas a la carcoma paseando por parques y vigilando la zona.
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Pero inteligente el pequeño gorrión ha podido escapar,
lo que ocurre es que al iniciar su volar,
lo han fulminado directo con un disparo mortal…
. -Un gorrión menos queda-
-uno menos que controlar-

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La autopista del norte

http://www.youtube.com/watch?v=aOcPY_oKcMg&feature=PlayList&p=B94889565D4F5AA7&index=15&playnext=5
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Cabe dentro de un sombrero la distancia en el océano, la lujuria y el tremendo desperfecto que sufre la ira dentro de un agujero. Por muy hondo que lo entierres siempre seguirá en el tedio, o en el lugar donde se coloque dicho sombrero.
Esta mañana, el esperpento despertó mi conciencia, antes incluso de ser consciente mi cabeza, bajó al supermercado y se encontró de camino a una pareja de rumanos; venían discutiendo sobre la fortaleza, sobre qué iban a comer y sobre el dolor de cabeza, (que es que, desde mi balcón se ve la central térmica y esta es la que expulsa su desidia a la atmósfera).
Subió la autopista del norte, camino de muralla y de coches, y vió el fuego uniforme al contacto con el aire, vió viciar la codicia del dinero que arde y olió la putrefacción que se crea en el residuo de mezclar conciencia con petróleo, vió lanzar al mar costumbres, y como de cualquier modo, pensaba llorar en su camino, ahora encontró motivos para desahogar su furia como si fuese todavía un niño.
Al final del camino, flanqueó los enormes tanques para llegar a algún sitio, y viendo que no podía, casi dándose por vencido, vislumbró un terraplen desconocido, donde pudo asomarse al mar y quedarse sorprendido.
La basura reclinaba al límite del olvido, las plantas trepaban por los azulejos ya amarillos, yeso, bolsas, zapatos y trozos de vidrio, y una angustia insolente se coló en mis bolsillos. Desde allí, se veía el puerto, negro, sucio, acaecido, y un par de barcos de carga esperaban su turno, parecián observar la salida de su propio humo, laminar el agua con arcoíris de plomo, azufre y gasóleo, y flotando en la distancia, la nubes enfadadas, agrietaban el horizonte con sus luminosas venas plateadas.
Respiré profundo y recordando el paseo, de casas viejas, de humedad discreta, de gente que duerme en la misma ladera de la autopista, cartones mojados y pobreza, rodeados de tanto agravio, de tanto capital desautorizado, aguanté la respiración entre esa sucia estación observando el fuego continuo y dió un salto inesperado que trepó por mi ombligo;
voló, lo cierto es que voló muy alto como cuando era un niño, y llovió la tormenta sobre el campo amarillo, regando de lágrimas la basura acumulada, los colores de vidrios en el agua, y la desdicha que sentía, al fin, fue calmada.
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Sin salvia disolvencia

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La palabra, basta sincera, que nunca acaba de definirse y que se limita por sus letras, hoy andaba dando vueltas por el barranco; miscible con el agua, pero amarillenta a jurado en las grietas más abstractas, y profanando su lengua contra la piedra ha cicatrizado esos dejes, dejando suaves pulidos por el camino, comprando a ritmo paulatino todos los restos, todas las cosas, nuevos proyectos solo de boca; porque ella, pasajera y traidora, lisonjea camelando a las señoras, y a los caballeros les incita a puros y al sexo...
Por ello, en su demora, y en mi lucha inconexa contra su diploma, he hecho abuso de su nombre y he gastado mi lenguaje, le he escupido todas las preposiciones, ante con hacia en durante pudiese mantenerlas sin que temblase el semblante, hablé con faltas de ortografía, decliné irregulares, ganas de luna menguante que calmen los mares, y en la inefable dialéctica en que se produjo el contacto, resolvió la tormenta.

Ahoga ahora muda el agua, y baja sin hacer ningún ruido; las ranas que beben, callan, y su cuerpo fluido da de beber a las palmas y al bambú amarillo. Ha comprendido, de su inconsciente uso, que es mejor estar callado que hablar y hacer demasiado ruido
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Suspiro fragmentado

La luna enrojecida, el suelo fermentando, el sol ya se ha escondido y el agua va evitando mezclarse con el barro que la está rodeando.
Una fracción del desanimo se descuelga del bolsillo, y denotando su miseria, hoy se ha perdido;
la he buscado en todas las tiendas de zapatos,
en todas las furgonetas
y en todos los lavabos.
Me he metido en tuberías, alcantarillas y alumbrado,
entre los árboles más altos
y hasta en el obispado,

y nada,
nada de nada,
nada de mi desánimo…
Y es que por buscarlo tanto,
el resto se me ha hecho pedazos
y lo he perdido todo;
…ni rastro de mi desencanto…
y creo, que no quiero encontrarlo.

Medio movimiento

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Esquinas de caminos, cunetas de mi vida, (pasajeros perdidos), pasajes pasajeros que se bajan de este tren…
Bien; empecemos.

Puntos geométricos que ensalzan las manos,
…los puños,
…los dedos…

Vértices del movimiento,
sustancia en esencia finita, mortal, y viva.


… Hace mucho que no te meto en un cuento, que parece que te he olvidado y no es cierto,
porque me vagas de día,
dormido y despierto,
de noche y sin aliento,
me vagas en vida y me vagarás cuando haya muerto,

...........................................porque hay vida en la ironía y voy montado sobre tu reflejo, aquí mismo es donde duermo;
...........................................porque por mi mente surcas incluso dentro de mis sueños;
...........................................porque me visto de ti y me adorno como un árbol viejo cuando llega la primavera,
...........................................porque te recuerdo…

Del mundo, lo más ínfimo, en la ironía, es la catástrofe;
que cruza batallas tomando café
o té,
que libra pensamientos al aire,
que dispone al mundo las ganas pero no presta sustancia,
que se malea y avanza,
que comienza dándote la espalda,
.......................................................y es
que la confianza solo sirve para alargar las palabras,
..............................................para soltar las manos,
..............................................desatar las ansias,
..............................................prender el fuego…
.................................y para dormir muy quieto;
casi sin vida, sin respirar, dejando avanzar al mar, dejándolo entrar en tu cama,
con la arena fina que suspira y gira debajo de las sábanas,
con el soplido cálido que todo lo arrastra a la costa,
y allí lo posa
..................al sol,
como si fuesen focas tostándose en verano,
al sol cálido

..................de Benidorm.

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...Que brille el sol...